¿Y esto para qué me sirve?

Futilisima

2012-02-28T14:06:00.000-03:00

Bienvenidos a otro capítulo de Futilisima Satelital. Como no tenemos mucho tiempo vamos directo al trabajito que haremos hoy.
Primero tenemos que conseguir un futbolista, preferentemente en buen estado. Cuando lo compren fíjense bien que no este magullado o medio abierto. Aquí está el que me alcanzó Marita.

A continuación, procedemos a limpiarlo y desinfectarlo, porque uno nunca sabe por donde anduvo. Una vez limpio procedemos a reducir su cara empujando el rostro hacia el centro.

El procedimiento se debe hacer con sumo cuidado, debido a la fragilidad de la materia prima. Cuando aproximadamente queda así:

Hacemos unos retoques finales y corregimos los pequeños errores que podrían haber quedado y obtenemos el trabajo terminado:

Y así con un futbolista en la plenitud de su carrera armamos un humorista en decadencia.

Robowisdom

2012-02-27T16:34:00.001-03:00

Puzzled Popo

2012-02-23T15:44:00.001-03:00

Lo que faltaba: una película asiática en Europa Europa. ¿Qué sigue? ¿Videos de You Tube en los noticieros? ¿No más música en MTV? ¿Dario Lopilato en algún programa de televisión?

Worst Spoiler Ever

2012-02-21T15:10:00.000-03:00

Aunque no es un gran spoiler, porque ya al principio te enteras de que es lo que más o menos va a pasar, sí es erróneo. ¿Adivinen a quienes no linchan nunca en todo el libro?

Ahora, el spoiler que viene en la tapa del último libro de Rolón (no lo leí, me lo contó mi hermano indignado) es correcto.

Recursividad

2012-02-18T15:56:00.000-03:00

"De tanto hablar a través de voces ajenas ya casi no puedo reconocer la propia"

Frase dicha por el doctor Nemo Outis en su lecho de muerte.

Meses después se descubriría en su diario personal que él se la

había escuchado decir a un paciente moribundo.

Chase, Un Tipo Como Tantos

2012-02-15T15:20:00.000-03:00

Es tal nuestro anhelo de salvar a la conciencia, de dar finalidad personal y humana al Universo y a la existencia, que hasta en un supremo, dolorosísimo y desgarrador sacrificio llegaríamos a oír que se nos dijese que si nuestra conciencia se desvanece es para ir a enriquecer la Conciencia infinita y eterna, que nuestras almas sirven de alimento al Alma Universal. Enriquezco, si, a Dios, porque antes de yo existir no me pensaba como existente porque soy uno más, uno más aunque sea entre infinitos, que como habiendo vivido y sufrido y amado realmente, quedo en su seno. Es el furioso anhelo de dar finalidad al Universo, de hacerle consciente y personal, lo que nos ha llevado a creer en Dios, a querer que haya Dios, a crear a Dios, en una
palabra. ¡A crearle, sí! Lo que no debe escandalizar se diga ni al más piadoso teísta. Porque creer en Dios es en cierto modo crearlo; aunque Él nos cree antes. Es Él quien en nosotros se crea de continuo a sí mismo.
Hemos creado a Dios para salvar al Universo de la nada, pues lo que no es conciencia y conciencia eterna, consciente de su eternidad y eternamente consciente, no es nada más que apariencia. Lo único de veras real es lo que siente, sufre, compadece, ama y anhela, es la conciencia; lo único sustancial es la conciencia. Y necesitamos a Dios para salvar la conciencia; no para pensar la existencia, sino para vivirla; no para saber por qué y cómo es, sino para sentir para qué es. El amor es un contrasentido si no hay Dios.

Que la Bendición de Mara los Acompañe

2012-02-14T15:08:00.000-03:00

Te amo...

...Skyrim

Senilidad, Capitulo XII (Fragmento)

2012-02-10T19:24:00.000-03:00

En la ribera, después de haber mirado el reloj, se detuvo. Allí el tiempo era mucho peor que en la ciudad. Al silbar del viento se unía, imponente, el clamor del mar, un aullido enorme compuesto de la unión de varias voces menores. La noche era espesa: del mar sólo se veía aquí y allá blanquear alguna ola que el caos había querido romper antes de llegar a tierra. En los barcos, en la orilla, estaban alerta y, en lo alto, en aquellos árboles que interpretaban la habitual danza cambiante en las cuatro direcciones, se veía alguna figura de marinero trabajar en la obscuridad y con peligro.
A Emilio le pareció que aquel traqueteo cuadraba con su dolor. Le infundía aún mayor calma. El hábito literario le hizo pensar en la comparación entre aquel espectáculo y su vida. También allí, en el torbellino —en las olas, cada una de las cuales transmitía a otra el movimiento obtenido por ella misma de la inercia, intento de elevarse que acababa en un desplazamiento horizontal—, veía la imposibilidad del destino. No había culpa, pero sí mucho daño.
Junto a él, un robusto marinero, plantado sólidamente sobre sus piernas cubiertas con grandes botas, gritó un nombre hacia el mar. Poco después, le respondió otro grito; entonces se lanzó hacia un poste cercano, desató un cable que estaba enrollado en torno a él, lo soltó y volvió atarlo. Lenta, casi imperceptiblemente, uno de los mayores quechemarines se alejó de la orilla y Emilio comprendió que había estado atado a una boya cercana para mantenerlo alejado de tierra.
Entonces el robusto marinero adoptó una actitud muy diferente; se había apoyado en el poste, había encendido la pipa y en medio de aquella vorágine disfrutaba de su descanso.
Emilio pensó que su desventura se debía a la inercia de su destino. Si, por una vez en su vida, hubiera tenido que desatar y volver a anudar a tiempo una cuerda, si le hubiesen confiado el destino de quechemarín, aun pequeño, si le hubieran impuesto la obligación de sobrepujar con su voz los clamores del viento y del mar, habría sido menos débil y menos desdichado.

Italo Svevo.

Lo Cacharon En Cacheuta

2012-02-06T14:46:00.000-03:00

(Capítulo de una novela próxima a desaparecer)

Aunque las regatas del Tigris son la base del jabón de tinta china, no es cierto que los anteojos tricolores sean de vez en cuando un casal de elefantes imperdibles o una rana con barba postiza. Cinco por ocho dispepsia, diz que dijo el gerundio con estribos y le retrucaron: "El que con niños se acuesta, almirante Zend Avesta". Pero... la victoria no da teléfonos y "América para los vegetarianos" será la norma de los verdaderos arzobispos de cemento armado. El ermitaño canyengue equivale a 10.000 presidentes sumergibles, si bien la calvicie con raya al medio es una especie de crisoberilo mañoso.

Todo esto dejaría de ser indudable y hasta cierto si el Faraón con escape libre no hubiera sido infiel a la galera dentífrica de sus escribas. Consta en aterciopelados logaritmos, que el Aconcagua intransferible dimitió su peludo ortofónico y alcanzó vagamente a la intención de aquel dolicocéfalo con remontoir y todo. Abusada de tantas pelucas inodoras la concierge de Aquiles concibió al desalmado y nuncio Matusalén en bicicleta. "¡Agárrate Catilina que vamos a Xul Solal!", exclamó la polaina hermafrodita, cumpliendo al mismo tiempo su aconsejado vómito de aluminio.

El escorbuto silencioso con apendicitis de caucho, pronunció la célebre frase de Raquel: "Mi reino por una vejiga natatoria". Recomendando anguilas estupefactas, resolvieron la discreción de sus antojos y escribieron en comparada colaboración la historia de una hacendosa y modosilla aspirina, titulándola: "Masticar es poblar!"

He aquí que el ombligo sin escafandra, antes de morir, dijo al fiel guardabarreda que lo asistía: -"¡El pejerrey ha muerto, viva el pejerrey!" Maguer su emoción, un calzoncillo errante que capitaneaba a los 33 marsupiales, declaró a Zorrino de San Martín: -"¡Cada patriarca en su tierra distribuye escarbadientes"; conducta que asombró al acuarium pisciforme en circunstancias un tanto indecisas. Por su parte una calumniada hidromedusa abrió inopinadamente su cartuchera de aspavientos, llamando la atención del caño maestro, quien susurró: "Morsa, traiga otro caño!"

Conspiraron los mormones contra el acueducto de oporto y un desvencijado marroco bilingüe lanzó una carcajada con policía montada desquiciando a una trucha angosta sin premio Babel de juegos manoflorales; no de otro modo el elefante escapulario con varios premios a la virtud endosó un cachalote al portador, que no era otro que el susodicho Mordini.

Por primera vez en el curso de esta prehistoria, Benjamina se negó rotundamente. 16 abriles después, conversando con un Soto y Calvo en forma de churrasco insectíviro, llegamos a la conclusión cuasi inconclusa de que yo había sido víctima del Ángel Firpo de la Sombra, alias Pablo de la Paz Roja.

Moraleja:

"Hasta la hacienda pajuala
Cae al zaguán con jaqueca."

Enrique La Recta

(por la copia: Ber- Bor-Guillj-Mar-Per-Vall)*

*Las sílabas de la firma serían de los apellidos: Bernárdez, Borges, Guillermo Juan, Marechal,Pereda Valdés y Vallejo. Parodia de Zogoibi, novela sobre un gaucho desdichado, escrita por Enrique Larreta.

Log Entry Nº 315

2012-01-30T15:46:00.000-03:00

Querida Kitty:
Increíble. Uno piensa "bueno, se me ocurrió algo interesante" y viene un tipo que se murió hace como quinientos años y te sale con esto

Es increíble, Kitty. Casi con las mismas palabras. ¿Y te acordás cuando (hace mucho) se me ocurrió la idea loca de que en realidad existimos desde hace cinco minutos (con recuerdos y todo) y también después me encontré con esa teoría en un libro? No somos nada Kitty, no somos nada.
En otro orden de cosas hoy llamaron a la puerta, nos asustamos mucho Kitty, imaginá, todos apretujados en el sótano, escondidos detrás de lo primero que encontramos. El señor Herschel finalmente se animó y espió por la ventana. Por suerte solo eran testigos de Jehova.
Bueno Kitty, me tengo que ir, nos vemos mañana.

Tu amigo Mr. Popo

P.D. : Me olvide de contarte una idea que se me ocurrió. Un par de zapatillas con diseño revolucionario. Se me ocurrió también que Jésica Cirio podría hacer la publicidad. Mañana te cuento mejor.

P.I.

2012-01-28T15:17:00.000-03:00

Y así como quien no quiere la cosa enero se esta yendo, a paso lento pero firme, como la domesticación del perro. Mi entretenimiento durante este mes fue bastante temático. Veamos:

Bored To Death
¿Qué puede hacer un escritor que ademas de sufrir un bloqueo y no poder terminar su novela es abandonado por su novia por alcohólico y fumanchero? Obvio, hacerse investigador privado. Esta serie ya va por la tercer temporada, y lo único que hace es ponerse cada vez más divertida. Las situaciones en las que llegan a ponerse los protagonistas (el detective tiene un par de amigos geniales que lo ayudan en sus "casos") pueden ser más o menos así:

Los Quijote y Sancho de la era moderna

Obviamente siempre cuentan con la ayuda de cierta hierba mágica que hace todo más gracioso.

Sherlock
Imaginen un Sherlock Holmes contemporáneo. Listo, con eso alcanza:

Cualquier parecido con House NO es coincidencia.
La adaptación de las historias es muy astuta y la serie es muy buena. Hasta ahora van dos temporadas, de tres capítulos de hora y media cada uno.

Batman: Arkham Asylum
El mejor juego del mejor detective del mundo. La historia principal es genial, los desafíos secundarios un montón, la prisión es enorme, hay acertijos hasta en las suelas de las botas de Batman, parva de villanos y la promesa de otra secuela escondida dentro del juego. Superman, LTA.

Bueno, como verán, mi enero estuvo muy ocupado.
Les dejo para que escuchen una linda balada, cantada por el simpático Guason

Buscando un Puestito en la Fabrica de Chocolate...

2012-01-24T13:56:00.002-03:00

A Esteban Prol de chiquito le preguntaban ¿qué vas a ser cuando seas grande?

Su respuesta: Johnny Depp

Condición Necesaria y Suficiente Para Amar a The Dø

2012-01-20T18:58:00.001-03:00

Esa condición sería escucharlos:

I got something in my head
Something sleeping in my head
That I don’t wanna wake up you see
Something in my head
And my lazy little body
Isn’t ready yet to set it free
Well it’s some ind of hibernation
Who will ever force me out
With a polar bear up there
How am I going to travel light?
I got something in my head
Like a lion in a cage, starving wild
And I’ve ran out of meat
Something in my head
Something crawling like a snake
In my bed, makes me rip off my sheets
Well it’s an awkward situation
Trying to fight the jungle alone
But I gotta make my way through
If I wanna travel light

Lately I’ve been walking away, floating like a song in the air
Lately, I’ve been strolling away, I’ve been walking my way

I was standing on the edge
Of a mountain of clay
And I’ve got tired of wading through the mud
So I jumped to hit the ground
It was firm yeah it was hard
But I stood proudly up with my pain
Now I don’t care about the scratches
As long as I’m alone here, now
Broken bones but empty head
I made it on my own this far

Lately I’ve been walking away, floating like a song in the air
Lately, I’ve been strolling away, I’ve been walking my way

Hace bien al corazón

The Way I Am

2012-01-12T16:05:00.000-03:00

Una forma de intentar explicar como soy sería diciendo que por lo general cuando miro alguna película me termina interesando más algún personaje secundario que el/los principales. Por ejemplo en She's out of my league está la rubia que esta buenísima y que se enamora del protagonista. Bueno, a mi me pareció más atrayente su mejor amiga.
Como personaje secundario que soy tiendo a irme por el costado, no demasiado tampoco, nomas un poquito. Por supuesto, así llego tarde a todos lados y quedo afuera de cualquier diálogo sobre temas "de actualidad".

Ah! Por supuesto, para hacer esta entrada usé mi navegador preferido, el Opera. Y saludos a Krilin, el mejor y más grande de todos los personajes secundarios.

2012-01-07T10:32:00.000-03:00

What a thing to say
Drinking Guinness in the afternoon
Taking shelter in the black cocoon

I thought my life would be different somehow
I thought my life would be better by now
I thought my life would be different somehow
I thought my life would be better by now
But it's not, and I don't know where to turn

Called some guy I knew
Had a drink or two
And we fumbled as the day grew dark
I pretended that I felt a spark

I thought my life would be different somehow
I thought my life would be better by now
I thought my life would be different somehow
I thought my life would be better by now
But it's not, and I don't know where to turn
No, it's not, and I don't know where to turn
No, it's not, and I don't know where to turn

Easter comes and goes
Maybe Jesus knows
So you roll on with the best you can
Getting loaded, watching CNN

I thought my life would be different somehow
I thought my life would be better by now
I thought my life would be different somehow
I thought my life would be better by now
But it's not, and I don't know where to turn
No, it's not, and I don't know where to turn
No, it's not, and I don't know where to turn
No, it's not, and I don't know.

Empero

2012-01-06T12:30:00.000-03:00

El problema es cuando esa lucha interna nunca termina...

Ritual - Ventajas y Desventajas de la Barba

2012-01-04T16:37:00.000-03:00

Año nuevo está lleno de rituales de toda clase. Que el calzón rosa nuevo, que las uvas, que los cinco litros de sidra... el caso es que yo tengo uno propio que empecé hace algunas fiestas, y aunque el año pasado lo olvidé por completo, este año lo retomé.

No esperen algo genial, el ritual consiste simplemente en "reiniciar" mi barba a cero. Mi estilo de corte por lo general es bastante parecido al de Zach en la foto (evitemos comparaciones odiosas, yo soy más gracioso, al menos más gracioso que Hangover 2 :p Nah, salvo en esa película, él es más gracioso. Y más famoso. Y más rico, y... en fin). Lo bueno del ritual es que tiene algún simbolismo (che, seamos buenos), algo así como un arrancar el año con borrón y cuenta nueva.

Claro que las cosas simbólicas son mucho más fáciles de hacer que lo que efectivamente simbolizan...

***

Estos días sin barba me llevaron a pensar en los beneficios y desventajas de un rostro peludo. Entre las desventajas de tener barba tenemos por ejemplo:

* Ser catalogado casi instantáneamente como un delincuente, un hippie o un intelectual (hay quien piensa que las dos últimas clasificaciones son formas de la primera) por la mayoría de la gente
* Si la barba está muy crecida tiende a ensuciarse con más facilidad
* Además de la suciedad una barba larga provoca picazón en la cara
* La longitud exagerada acrecienta los riesgos de accidentes

Entre las ventajas están:

* Ocultar (aunque sea parcialmente) la cara de idiota
* En invierno proporciona excelente protección contra el frío
* En verano la barba evita que el sudor descienda por el cuello al resto del cuerpo, atrapando a las gotas en su interior y evaporándolas en el aire, tomando así ademas parte activa en el ciclo del agua
* Ocultar (aunque sea parcialmente) la cara de idiota
* Tu opinión acerca de cualquier tema relacionado con tecnología es tomada por sagrada por la gente no-barbada, si no te confunden con un delincuente, o un hippie.
* En otras épocas tus chances de trabajar en una pelicula con Terence Hill eran más grandes si tenias barba... y te llamabas Bud Spencer...

Dejo a continuación un pequeño instructivo para identificar la profesión de la gente en base a la longitud de su barba:

Del Comienzo De Una Carrera (O La Diosa Habla)

2012-01-02T19:40:00.000-03:00

Es inevitable. Más conoces de ella, más la amas.

100% Ciencia

2011-12-29T16:35:00.001-03:00

Al parecer lo habrían encontrado. Es muy simpático y responde al nombre de Bilbo:

Perdoná Si Te Digo Que No, Pero...

2011-12-28T18:50:00.000-03:00

... no me gusta el rap...

Amarillo y Rosa (Fragmento)

2011-12-27T11:10:00.000-03:00

Se avecinaba Navidad y ya era menester sacar de la caja las estatuitas del pesebre, limpiarlas, retocarlas con el pincel, reparar las machucaduras. Era ya tarde, pero don Camilo estaba todavía trabajando en su casa. Oyó golpear a la ventana, y cuando vio que era Pepón fue a abrir.

Pepón se sentó mientras don Camilo volvía a su quehacer. Ambos callaron un largo rato.

–¡Viejo Dios!– exclamó de pronto Pepón rabiosamente.

–¿No se te ocurrió otro sitio que la casa parroquial para blasfemar?– preguntó don Camilo sin alterarse. – ¿No podías hacerlo mientras estabas en el comité?

–¡Ya ni blasfemar se puede en el comité! – masculló Pepón . – Porque también si uno blasfema debe dar explicaciones.

Don Camilo se dedicó a la barba de San José.

–¡En este cochino mundo un hombre de bien ya no puede vivir! – exclamó Pepón al rato.

–¿Y qué te importa? – preguntó don Camilo – ¿Te has vuelto acaso un hombre de bien?

–Siempre lo he sido.

–¡Ah, qué cosa! Nunca me lo habría imaginado.

Don Camilo siguió retocando la barba de San José. Después pasó a retocarle la ropa.

–¿Le falta todavía mucho? – se informó Pepón con enojo.

–Si me das una mano, acabamos pronto.

Pepón era mecánico y tenía las manos grandes como palas y dedos enormes que se doblaban con esfuerzo. Pero cuando alguien tenía que arreglar un cronómetro, tenía que acudir a Pepón . Porque así son las cosas, y justamente los hombrachones están hechos para las tareas minúsculas. Fileteaba la carrocería de los automóviles y los rayos de las ruedas de los carros como uno del oficio.

–¡Es lo que faltaba! ¡Que ahora me meta a pintar santos! –refunfuñó. – ¡No me habrá confundido con el sacristán, supongo!

Don Camilo pescó en el fondo de la caja y sacó una cosita de color rosa, grande como un gorrión, y era precisamente el Niño Jesús.

Pepón se encontró en la mano la estatuita, sin saber cómo, y entonces tomó un pincelito y empezó a trabajar con esmero. Él de un lado de la mesa y don Camilo del otro, sin poder verse las caras, porque había entre ellos el resplandor del candil.

–Es un mundo cochino – dijo Pepón . – Uno no puede confiar en nadie si quiere decir algo. No me fío tampoco de mí mismo.

Don Camilo estaba muy absorbido en su trabajo: había que rehacer todo el rostro de la Virgen. Cosa fina.

–¿Y en mí, tienes confianza? – preguntó don Camilo con indiferencia.

–No lo sé.

–Haz la prueba de decirme algo y así lo sabes. Pepón acabó los ojos del Niño: la cosa más difícil. Después repasó el rojo de los pequeños labios.

–Quisiera plantar todo – dijo. – Pero no se puede.

–¿Quién te lo impide?

–¿Impedírmelo? Agarro una tranca de hierro y mato a un regimiento.

–¿Tienes miedo?

–¡Nunca tuve miedo en la vida!

–Yo sí, Pepón . Algunas veces tengo miedo.

Pepón mojó el pincel.

–Bueno, alguna vez también yo – dijo. Se le oyó apenas.

Don Camilo suspiró.

–La bala me pasó a cuatro dedos de la frente – contó don Camilo. – Si no hubiera echado hacia atrás la cabeza, precisamente en ese instante, quedaba seco. Ha sido un milagro.

Pepón había concluido el rostro del Niño y estaba repasando el color rosa del cuerpo.

–Siento haberle errado – masculló Pepón – Pero estaba demasiado lejos y estaban de por medio los cerezos.

Don Camilo paró de pintar.

–Desde hacía tres noches – explicó Pepón – el Brusco daba vueltas alrededor de la casa de Pizzi para impedir que el otro matase al muchacho. El muchacho debe haber visto al que disparó desde la ventana contra su padre, y el otro lo sabe. Yo, mientras tanto, daba vueltas alrededor de la casa de usted. Porque yo estaba seguro de que el otro sabía que también usted conoce al matador de Pizzi.

–¿Quién es el otro?

–No lo conozco – respondió Pepón . – Lo he visto de lejos acercarse a la ventana de la capillita. Pero no podía tirarle antes de que hiciese algo. Apenas disparó, disparé también yo. Le erré.

–Agradezcamos al Señor – dijo don Camilo. – Sé cómo tiras, y entonces puedo decir que los milagros han sido dos.

–¿Quién será? Sólo usted lo sabe y el muchacho.

Don Camilo habló lentamente:

–Sí, Pepón , lo sé; pero no hay cosa en el mundo que pueda hacerme violar el secreto de la confesión.

Pepón suspiró y siguió pintando.

–Hay algo que no marcha – dijo – parece que todos ahora me miran con ojos distintos. Todos, también el Brusco.

–Al Brusco le parecerá lo mismo, y a los demás también – respondió don Camilo. – Cada cual tiene miedo del otro, y cuando habla parece que cada cual se sintiera siempre obligado a defenderse.

–Y eso, ¿por qué?

–No hagamos política, Pepón . – Pepón suspiró de nuevo.

–Me siento como en la cárcel – dijo sombríamente.

–Siempre hay una puerta para escapar de cualquier cárcel de esta tierra – sentenció don Camilo. – Las prisiones son solamente para el cuerpo. Y el cuerpo cuenta poco.

Ya el Niño estaba concluido, y así, frescamente pintado, rosa y claro, parecía resplandecer en medio de la enorme mano oscura de Pepón .

Pepón lo miró y tuvo la impresión de sentir en la palma la tibieza del cuerpecito. Y se olvidó de la cárcel.

Depositó con delicadeza al Niño rosado sobre la mesa y don Camilo lo puso al lado de la Virgen.

–Mi hijo está aprendiendo el villancico de Navidad – anunció con orgullo Pepón . – Oigo todas las noches a la madre hacérselo repetir antes de que se duerma. Es un fenómeno.

–Lo sé –admitió don Camilo. – También la poesía para el obispo la había aprendido maravillosamente.

Pepón se crispó.

–¡Esa fue una de sus mayores bribonadas! –exclamó. – Esa, usted me la paga.

–Para pagar y para morir siempre hay tiempo. Después, junto a la Virgen inclinada sobre el Niño, puso la estatuita del asnillo.

–Este es el hijo de Pepón , ésta la mujer de Pepón y éste es Pepón – dijo don Camilo, tocando por último al burro.

–¡Y éste es don Camilo! – exclamó Pepón , tomando la estatuita del buey y poniéndola en el grupo.

–¡Bah! Entre animales siempre nos entendemos – concluyó don Camilo.

Saliendo, Pepón volvió a hallarse en la noche oscura del valle del Po, pero ahora estaba tranquilo porque aun sentía en la palma de la mano la tibieza del Niño rosado.

Luego oyó resonarse en los oídos las palabras del villancico, que ya sabía de memoria.

"Cuando, la noche de la víspera, me lo diga, será algo magnífico", se dijo regocijado. "También cuando mande la democracia proletaria, los villancicos habrá que respetarlos. ¡Más bien, hacerlos obligatorios!".

El río corría plácido y lento, a dos pasos, bajo el dique, y también él era una poesía: una poesía empezada cuando había empezado el mundo y que todavía continuaba. Y para redondear y pulir el más pequeño de los miles de millones de guijarros del lecho del río, se habían requerido mil años.

Y solamente dentro de veinte generaciones el agua habrá pulido una nueva piedrecita.

Y dentro de mil años la gente correrá a seis mil kilómetros por hora sobre automóviles a propulsión superatómica. ¿Y para qué? Para llegar a fin de año y quedar con la boca abierta delante del mismo Niño de yeso que, una de las noches pasadas, el camarada Pepón repintó con su pincelito.

Giovanni Guareschi

2011-12-25T14:51:00.000-03:00

De Perdedores y Loqueros

2011-12-22T15:52:00.000-03:00

Me temo que no puedo presentar discusión sobre su concepto de lo que usted llama madurez... Puede ser que su amigo "estudiante avanzado de psicología" le estuviera tomando el pelo un poco, o podría ser que el avance en la psicología lo haya puesto en un estado de confusión en el que probablemente seguirá el resto de su vida. Parece como si tuviéramos superpoblación de psicólogos hoy día, pero supongo que es natural, dado que su jerga, cansadora como me resulta personalmente, parece tener la misma atracción para las mentes confusas que tenían las sutilezas teológicas para la gente en épocas pasadas. Si rebelarse contra una sociedad corrupta equivale a ser inmaduro, entonces Philip Marlowe lo es en extremo. Si ver la basura donde hay basura constituye una señal de inadaptación social, entonces Philip Marlowe es un inadaptado. Por supuesto, Marlowe es un fracasado, y lo sabe. Es un fracasado porque no tiene dinero. Un hombre que sin ningún impedimento físico no puede ganarse decentemente la vida siempre es un fracasado, y por lo general un fracasado moral. Pero una gran cantidad de hombres muy buenos han sido fracasados porque sus talentos particulares no se ajustaban a su tiempo y lugar. Supongo que a largo plazo todos somos fracasados, o no tendríamos la clase de mundo que tenemos. Creo que no me gusta su sugerencia de que Philip Marlowe desprecia las debilidades físicas ajenas. No sé de dónde sacó esa idea, y no creo que sea así. También estoy un poco cansado de las numerosas sugerencias que se han hecho, en el sentido de que siempre está lleno de whisky. El único punto que puedo ver en justificación de eso es que cuando quiere un trago lo toma abiertamente y no vacila en decirlo. No sé cómo será en su parte del país, pero comparado con la sociedad de country clubs en mi parte del país, Marlowe es tan sobrio como un diácono.

Raymond Chandler, carta de respuesta al señor Inglis, un

admirador, octubre de 1951. En un punto de su carta Inglis

especulaba que, para un psicólogo, Philip Marlowe podía

parecer emocionalmente inmaduro.

Mariposas

2011-12-20T16:37:00.000-03:00

Chuang Tzu soñó que era una mariposa. Al despertar ignoraba si era Tzu que había soñado que era una mariposa o si era una mariposa y estaba soñando que era Tzu.

Un poco de esto hay en la película de Cowboy Bebop. Un poco.
Cowboy Bebop es tan bueno en tantas cosas... Por ejemplo, esto no me lo puedo sacar de la cabeza:

Ojala este post haya sido un sueño :P

CCC

2011-12-19T18:53:00.000-03:00

En una película o serie que no recuerdo dijeron que si veías 300 más de una vez probablemente eras gay. Este Papa Noel lo hizo:

La vela, la vela

Respecto al post 300 de este blog, todavía no está claro si verlo más de una vez te arruina el cerebro o te deja ciego.

Tradición

2011-12-08T15:41:00.001-03:00

Puede ser que el árbol sea cada vez más chico y también que las fiestas importen menos, pero el pesebre es especial. Allá lejos, cuando era chico y el turbante me bailaba en la cabeza fue cuando construí con tres maderas, un serrucho, un martillo y como 50 clavos (me gustaba martillar en esa época) la "estructura" del pesebre. A eso le agregamos las imágenes convencionales: algún animal, pastores, Jose, María, el pibe y los reyes.
Ese pesebre permaneció casi entero hasta ahora. Digo casi entero porque con los años se extraviaron dos reyes: Baltasar y Melchor (o Gaspar, no se). Claro, los reyes perdidos fueron reemplazados por personal extra. El primero en entrar fue Robocop, ocupando el lugar del primer rey perdido. Después, un par de años más adelante, perdimos a otro rey y a Murphy, por lo que en reemplazo usamos a dos personajes que curiosamente el destino puso ante nuestros pies unos días antes, en la calle. Eran un robot que no identifico y el ídolo de multitudes: la Brujita Veron.
Este año encontramos al Robocop perdido, pero nos dio pena jubilar a uno de los otros, y el pesebre terminó con cuatro reyes magos.

Las fiestas no son las fiestas sin este pesebre (y el pan dulce).

La Pared

2011-12-07T11:51:00.001-03:00

«¡Perdone! —dirá alguno—. Pero entonces usted, ¿por qué protesta? Dos y dos son cuatro. A la naturaleza no le importan sus pretensiones; no le preocupan sus deseos; no le importa si sus leyes le convienen o no. Usted debe aceptarla como es y a aceptar todo lo que procede de ella. La pared es una pared...», etcétera. Pero ¿qué importan, Dios mío, las sabias leyes de la naturaleza y la impecable aritmética si, por un motivo u otro, esas leyes y ese «dos y dos son cuatro» no me placen? Evidentemente, no puedo romper la pared con la cabeza, porque mis fuerzas no alcanzan para ello; pero me niego a aceptarla simplemente por que sea de piedra y yo no tenga fuerzas para romperla. ¡Como si esa pared pudiera dar alguna paz!
¡Como si uno pudiera reconciliarse con lo imposible por el simple hecho de que se funda sobre el «dos y dos son cuatro»! ¡Es lo más ridículo que puede imaginarse!
¡Cuánto más terrible es entenderlo todo, tener clara conciencia de todas las imposibilidades, de todas las paredes de piedra, y decidir no humillarse ante ninguna de esas imposibilidades, ante ninguna de esas paredes si ello nos repugna! ¡Cuánto más difícil es llegar, siguiendo las deducciones lógicas, a la posición más desesperante respecto a nuestra parte de responsabilidad en la pared de piedra (aunque está muy claro que no tenemos nada que ver con eso), y, en consecuencia, hundirnos, en silencio pero apretando los dientes con voluptuosidad, en la inercia, sin dejar de pensar que en verdad no podemos rebelarnos contra nadie, porque, sencillamente, no tenemos a nadie contra quién rebelarnos! ¡Y nunca lo tendremos, porque todo es una gran mentira, un engaño, un caos! No sabemos de «qué» ni «quién», pero si sabemos que por todos los engaños y por toda nuestra ignorancia, sufrimos, y tanto más cuanto menos comprendemos.

Fiodor Dostoyevski, Memorias del Subsuelo, Primera parte, Capitulo III (Fragmento).

Spam... atarse

2011-12-06T16:29:00.001-03:00

Uno todavía sufriendo los efectos del síndrome de abstinencia y tiene que aguantar esto:

A veces pareciera que los bots del spam realmente estuvieran espiando...

Saludos también para la gente de Prosegur, que estuvieron cerca de la genialidad de cierto profesor que tuve, que a la hora de definir que son los costos lanzó un épico "¿Costos?¿Qué son los costos? Los costos son costos", pasando con esto a los anales de la Historia. Y nunca mejor usada la palabra, porque enseñaba como el culo...

Física Para Gaznápidos

2011-12-05T17:43:00.001-03:00

No Pain, No Gain

2011-12-03T11:49:00.001-03:00

Y así de fácil pasamos de quemar calorías a simplemente quemar...

Yo les digo: ojo con las bicicletas fijas, en especial las que se regulan apretando la resistencia contra el eje. La temperatura que levanta por la fricción es importante.

Ojo

2011-12-02T21:15:00.001-03:00

Tiene su tristeza empatar en un duelo de mantener miradas con el chiquito que estaba en un colectivo que esperaba el cambio del semáforo.
Más tarde, en otro colectivo atiborrado, tuvo lugar una conversación visual con una linda muchacha. Como dije, el colectivo estaba lleno y ella sentada casi al fondo, mientras que yo estaba parado casi al frente. Intercambiamos guiños, sonrisas, morisquetas y hasta opiniones acerca de otros pasajeros. Claro que alcanzó con una breve distracción y desvío de la mirada para que ella bajara sin siquiera un vistazo de despedida.
Acerca del tema de las miradas ya hemos hablado antes. Ahora, si ustedes quieren dialogar con alguien como lo hicimos nosotros, les dejo la siguiente guía:

Kim Pine And The Wilderness Sabbatical

2011-12-02T20:37:00.001-03:00

Por esta y muchas cosas más amo a Kim Pine.
Ah, ya salió el ultimo tomo de Scott Pilgrim. Pidanselo al gordo barbudo (no, no me refiero al que atiende la comiquería, sino a Papanuel, che, que hay que explicar todo. Aunque si lo van a comprar sí, pidanselo al otro gordo barbudo).
Supongo que este es el fin de las entradas ladri acerca de Scott Pilgrim.

Fragmento Nº 398

2011-11-30T12:49:00.001-03:00

Tengo por certera la intuición de que, a las criaturas como yo, ninguna circunstancia material puede resultarles propicia, ningún hecho de esta vida favorable. Si tengo mis propias razones para alejarme de la vida, no hay duda de que ella también contribuye con las suyas para que yo lo haga. Aquellas sumas de hechos que, para los hombres vulgares, son férrea garantía de éxito, provoca, cuando me atañe, otro resultado que el usual, inesperado y adverso.
Me nace, a veces, al verificarlo, una impresión dolorosa de enemistad divina. Me parece que sólo por una adecuación consciente de los hechos, como para que me resulten desfavorables, me podría haber sucedido la serie de desastres que define mi vida.
Resulta de todo esto, en términos de esfuerzo, que yo no me empeño nunca demasiado. Si la suerte quiere encontrarme, que lo haga. Sé de sobra que ni el mayor de mis empeños puede darme el resultado que otros obtendrían. Por eso me abandono a la suerte, sin esperar mucho de ella. ¿Para qué? Mi estoicismo es una necesidad orgánica. Necesito acorazarme contra la vida. Como todo estoicismo no pasa de ser un epicureísmo severo, deseo, cuando es posible, hacer que mi desgracia me divierta. No sé hasta qué punto lo consigo. No sé hasta qué punto hay algo que se pueda conseguir...
Donde cualquier otro vencería, no por obra de su esfuerzo, sino por una fatalidad implícita en las cosas, yo ni siquiera en virtud de esa misma fatalidad ni mediante ese esfuerzo, logro vencer o podría hacerlo.
Nací, tal vez, espiritualmente, en un día corto de invierno. La noche cayó temprano sobre mi ser. Sólo en la frustración y el abandono puedo realizar mi vida.
En el fondo, nada de esto es estoico, No es más que en las palabras donde se puede palpar la nobleza de mi sufrimiento. Me quejo como una sirvienta enferma. Me fastidio como un ama de casa cualquiera. Mi vida es enteramente fútil y enteramente triste.

Fernando Pessoa, Libro del Desasosiego.

Red Mage Learns A New Spell!!

2011-11-29T11:27:00.001-03:00

Red Mage learns Scorch Video Card

Effects:

100% damage on video card

-50 gaming skill

+20 reading skill

+30 outdoors activities
-40 reality evasion

Game Over!

Moraleja (O chiste estúpido)

2011-11-28T18:24:00.001-03:00

"No te dejes aplastar por la melancolía"

Stab In The Dark

2011-11-23T22:03:00.001-03:00

Hace poco empezó Life is too short. Si te gustó Extras, estas avisad@

El Caballero Inexistente, Capítulo VI

2011-11-20T15:14:00.001-03:00

Esta historia que he empezado a escribir es aún más difícil de lo que yo pensaba. Ahora me toca representar la mayor locura de los mortales, la pasión amorosa, de la que el voto, el claustro y el pudor natural me han librado hasta aquí. No digo que no haya oído hablar de ella: es más, en el monasterio, para ponernos en guardia contra las tentaciones, a veces discurrimos sobre eso, del modo como podemos hacerlo nosotras con la idea vaga que de ello tenemos, y esto sucede sobre todo cada vez que una de nosotras, pobrecita, por inexperiencia queda encinta, o bien, raptada por algún poderoso sin temor de Dios, regresa y nos cuenta todo aquello que le han hecho. Así pues, también del amor, como de la guerra, diré por las buenas lo que consigo imaginarme: el arte de escribir historias está en saber extraer de lo poco que se ha comprendido de la vida todo el resto; pero terminada la página se reanuda la vida y nos damos cuenta de que lo que sabíamos es desde luego bien poco.
Bradamante, ¿sabía algo más? Después de toda su vida de amazona guerrera, una profunda insatisfacción se había abierto camino en su ánimo. Había emprendido la vida caballeresca por el amor que sentía hacia todo lo que era severo, exacto, riguroso, conforme a una regla moral, y —en el manejo de las armas y de los caballos— a una extrema precisión de movimientos. Y en cambio, ¿qué tenía a su alrededor? Hombrachos sudados, que se dedicaban a hacer la guerra con aproximación y negligencia, y en cuanto estaban fuera del horario de servicio, siempre empinaban el codo o haraganeaban con torpeza detrás suyo para ver a cuál de ellos decidiría llevarse a la tienda esa noche. Porque ya se sabe que la caballería es una gran cosa, pero los caballeros son todos unos bobalicones, acostumbrados a llevar a cabo acciones magnánimas, pero al por mayor, tal como vienen, consiguiendo mantenerse más o menos bien dentro de las sacrosantas reglas que habían jurado seguir, y que, en todo caso, al estar tan bien fijadas, les excusaban del trabajo de pensar. La guerra, ciertamente, en parte es carnicería, en parte rutina, y no hay que fijarse demasiado en menudencias.
Bradamante no era distinta de ellos, en el fondo; quizá estos deseos suyos de severidad y rigor se le habían metido en la cabeza para contrastar con su verdadera naturaleza. Por ejemplo, si había un perdulario en todo el ejército de Francia, era ella. Su tienda, pongamos por caso, era la más desordenada de todo el campamento. Mientras que los hombres, pobrecitos, se las arreglaban, incluso en los trabajos que se consideran de mujeres, como lavar la ropa, remendarla, barrer el suelo, quitar de en medio lo que no
sirve, ella, educada como una princesa, no tocaba nada, y si no hubiese sido por aquellas viejas lavanderas y fregonas que siempre daban vueltas alrededor de los regimientos —todas rufianas, de la primera a la última— su pabellón habría sido peor que una pocilga. Desde luego, ella nunca estaba allí; su jornada empezaba cuando se ponía la armadura y montaba en silla; y en efecto, en cuanto tenía sus armas encima era otra, toda reluciente desde la punta del yelmo a las grebas, haciendo alarde de las piezas de la armadura más perfectas y nuevas, y con la coraza adornada con cintas azules, ninguna de ellas fuera de su sitio. Con esta voluntad suya de ser la más resplandeciente en el campo de batalla, más que una vanidad femenina expresaba un continuo desafío a los paladines, una superioridad sobre ellos, una altivez. A los guerreros amigos o enemigos les exigía una perfección en el uniforme y en el manejo de las armas que indicara la misma perfección de ánimo. Y si le acontecía encontrar un campeón que le parecía responder en cierta medida a sus pretensiones, entonces se despertaba en ella la mujer de fuertes apetitos amorosos. En esto también se decía que desmentía del todo sus rígidos ideales: era una amante a la vez tierna y furiosa. Pero si el hombre la seguía por ese camino y se abandonaba y perdía el control de sí mismo, ella en seguida se desenamoraba y volvía a ponerse a la busca de temples más duros. Pero ¿a quién encontrar ya? Ninguno de los campeones cristianos o enemigos tenía ya ascendiente sobre ella: de todos conocía las debilidades y sandeces.
Se ejercitaba en tirar con el arco, delante de su tienda, cuando Rambaldo, que iba buscándola ansiosamente, le vio por primera vez la cara. Vestía una pequeña túnica corta; los brazos desnudos tensaban el arco; el rostro con el esfuerzo estaba un poco hosco; los cabellos estaban atados en la nuca y caían después en una gran cola desparramada. Pero la mirada de Rambaldo no se detuvo en ninguna observación detallada: vio en conjunto a la mujer, su cuerpo, sus colores, y no podía ser sino ella, aquella a la que, casi sin haberla visto todavía, deseaba desesperadamente; y ya para él no podía ser distinta.
La flecha salió del arco, se clavó en el palo del blanco en la línea exacta de otras tres que ya había hincado.
—¡Te desafío con el arco! —dijo Rambaldo corriendo hacia ella.
Así corre siempre el joven hacia la mujer: pero ¿es realmente amor por ella lo que lo empuja? ¿O es más bien amor de sí mismo, búsqueda de una certeza de que existe que sólo la mujer puede darle? Corre y se enamora el joven, inseguro de sí, feliz y desesperado, y para él la mujer es aquella que con seguridad existe, y sólo ella puede darle esa prueba. Pero la mujer, también ella existe y no existe: hela aquí frente a él, temblorosa también ella, insegura, ¿cómo puede el joven no entenderlo? ¿Qué importa cuál de los dos es el fuerte y cuál el débil? Son iguales. Pero el joven no lo sabe porque no quiere saberlo: aquella de quien tiene hambre es la mujer que existe, la mujer cierta. Ella, en cambio, sabe más cosas; o menos; sea como fuere sabe cosas distintas; ahora es una distinta manera de ser lo que busca; realizan juntos una competición de arqueros; ella le regaña y no lo considera; él no sabe que es por jugar. A su alrededor, los pabellones del ejército de Francia, los estandartes al viento, las filas de caballos que comen finalmente cebada. Los sirvientes preparan la mesa de los paladines. Estos, esperando la hora de comer, forman corrillos por allí cerca, viendo a Bradamante que tira al arco con el muchacho. Bradamante dice:
—Das en el blanco, pero siempre por casualidad.
—¿Por casualidad? ¡Si no fallo ni una!
—¡Aunque acertaras cien flechas, sería siempre por casualidad!
—Entonces ¿qué es lo que no ocurre por casualidad? ¿Quién sale airoso que no sea por casualidad?
Por un extremo del campamento pasaba lentamente Agilulfo; de la armadura blanca colgaba un largo manto negro; caminaba por allí como quien no quiere mirar, pero sabe que lo miran y cree que debe demostrar que no le importa mientras que en cambio sí que le importa, pero de otra forma a como los demás podrían entender.
—Caballero, ven tú a demostrar cómo se hace... —La voz de Bradamante ya no tenía su habitual tono despreciativo, e incluso su actitud había perdido altivez. Había dado dos pasos hacia adelante en dirección a Agilulfo, tendiéndole el arco con una flecha ya armada.
Lentamente Agilulfo se acercó, tomó el arco, se echó para atrás el manto, clavó los pies uno delante y otro atrás, y movió hacia adelante brazos y arco. Sus movimientos no eran los de los músculos y los nervios que tratan de aproximarse al punto de mira: él ponía en su lugar unas fuerzas en un orden deseado, fijaba la punta de la flecha en la línea invisible del blanco, movía el arco lo necesario y no más, y tiraba, la flecha no podía más que alcanzar el objetivo. Bradamante gritó:
—¡Este sí que es un disparo!
A Agilulfo no le importaba nada, apretaba en sus firmes manos de hierro el arco que aún vibraba; luego lo dejaba caer; se amparaba en el manto, manteniéndolo cerrado con los puños sobre el peto de la coraza; y de este modo, se alejaba. No tenía nada que decir y no había dicho nada.
Bradamante recogió el arco, lo alzó con los brazos extendidos mientras sacudía su cola sobre la espalda.
—¿Quién, qué otro podrá tirar con el arco con tanta nitidez? ¿Quién podrá ser preciso y absoluto en todos sus actos como él? —y hablando así pegaba patadas a terrones herbosos, rompía flechas contra las empalizadas. Agilulfo ya estaba lejos y no se volvía; la cimera iridiscente estaba doblada hacia adelante como si caminase inclinado, con los puños cerrados sobre el peto, arrastrando el negro manto.
De entre los guerreros que se habían juntado por allí, alguno se sentó en la hierba para deleitarse con la escena de Bradamante que desvariaba.
—Desde que le dio por enamorarse de Agilulfo, desgraciada, no vive tranquila...
—¿Cómo? ¿Qué habéis dicho? —Rambaldo, cogiendo al vuelo la frase, agarró por un brazo al que había hablado.
—Eh, pichón, ¡ya puedes hinchar el tórax con nuestra paladina! ¡A ella, ahora, ya sólo le gustan las corazas limpias por dentro y por fuera! ¿No lo sabes que está enamorada como una loca de Agilulfo?
—Pero cómo puede ser... Agilulfo... Bradamante... ¿Cómo se entiende?
—Se entiende que cuando una ha satisfecho la apetencia de todos los hombres existentes, la única apetencia que le queda puede ser sólo la de un hombre que no existe en absoluto...
Para Rambaldo ya se había convertido en una tendencia natural, a cada momento de duda o descorazonamiento, el deseo de localizar al caballero de la blanca armadura. También ahora lo sintió, pero no sabía si era aún para pedirle consejo o ya para enfrentarse con él como un rival.
—Eh, rubia, ¿no es un poco endeble para la cama? —la increpaban los compañeros de armas. Esta de Bradamante debía de ser una bien triste decadencia: era imposible que antes hubiesen tenido el coraje de hablarle en ese tono.
—Di —insistían aquellos impertinentes—, y si lo desnudas, luego, ¿a qué echas mano? —y se reían a carcajadas.
En Rambaldo el doble dolor de oír hablar así de Bradamante y de oír hablar así del caballero y la rabia de comprender que en aquella historia él no tenía nada que ver, que nadie podía considerarlo parte litigante, se mezclaban en un mismo abatimiento.
Bradamante ahora se había armado de un látigo y empezó a voltearlo en el aire dispersando a los curiosos, y a Rambaldo con ellos.
—¿Y no creéis que soy lo bastante mujer como para conseguir de cualquier hombre que haga todo lo que debe hacer?
Aquéllos corrían, chillando:
—¡Huy! ¡Huy! ¡Si quieres que le prestemos algo nosotros, Bradamá, no tienes más que decírnoslo!
Rambaldo, empujado por los otros, siguió el cortejo de los guerreros ociosos, hasta que se dispersaron. De regresar con Bradamante ya no tenía deseos; e incluso la compañía de Agilulfo, ahora, le habría resultado molesta. Por casualidad se había encontrado a su lado a otro joven, llamado Torrismundo, hijo pequeño de los duques de Cornualles, que caminaba mirando al suelo, hosco, silbando. Rambaldo siguió caminando junto a este joven que le era casi desconocido. Y como quiera que sentía la necesidad de desfogarse, rompió a hablar.
—Yo soy nuevo aquí, no sé, no es como creía, todo se escapa, no se llega nunca, no se entiende.
Torrismundo no alzó los ojos, sólo interrumpió por un momento su sombrío silbido, y dijo:
—Todo es un asco.
—Hombre, ves —respondió Rambaldo—, yo no sería tan pesimista, hay momentos en que me siento lleno de entusiasmo, incluso de admiración, me parece entenderlo todo, por fin, y me digo: si ahora he encontrado el ángulo justo para ver las cosas, si la guerra en el ejército franco es toda así, esto es realmente lo que soñaba. En cambio no puedes estar nunca seguro de nada...
—¿Y de qué quieres estar seguro? —lo interrumpió Torrismundo—. Enseñas, grados, pompas, nombres... Todo es fachada. Los escudos con las hazañas y los emblemas de los paladines no son de hierro: son papel, que lo puedes atravesar de parte a parte con un dedo.
Habían llegado a una charca. Sobre las piedras de la orilla saltaban las ranas, croando. Torrismundo se había vuelto hacia el campamento e indicaba los estandartes altos sobre las empalizadas con un gesto como si quisiera borrarlo todo.
—Pero el ejército imperial —objetó Rambaldo, cuyo desahogo de amargura había quedado sofocado por la furia de negación del otro, y ahora trataba de no perder el sentido de las proporciones para volver a encontrar un sitio para sus propios dolores—, el ejército imperial, hay que admitirlo, combate por una santa causa y defiende a la cristiandad contra el infiel.
—No hay defensa ni ofensa, no hay sentido de nada —dijo Torrismundo—. La guerra durará hasta el final de los siglos y nadie ganará o perderá, nos quedaremos parados unos frente a otros para siempre. Y sin los unos los otros no serían nada, y a estas alturas tanto nosotros como ellos hemos olvidado por qué combatimos... ¿Oyes estas ranas? Todo lo que hacemos tiene tanto sentido y tanto orden como su croar, su saltar del agua a la orilla y de la orilla al agua...
—Para mí no es así —dijo Rambaldo—, para mí, al contrario, todo está demasiado encasillado, regulado... Veo la virtud, el valor, pero es todo tan frío... Que haya un caballero que no existe, te lo confieso, me da miedo... Y sin embargo lo admiro, es tan perfecto en todo lo que hace, da más seguridad que si existiera, y casi —enrojeció— comprendo a Bradamante... Agilulfo es sin duda el mejor caballero de nuestro ejército...
—¡Bah!
—¿Cómo bah?
—También él es una ilusión, peor que los demás.
—¿Qué quieres decir con ilusión? Todo lo que hace, lo hace en serio.
—¡Nada! Todo son cuentos... No existe ni él, ni las cosas que hace, ni las que dice, nada, nada...
—Pero entonces, ¿cómo se las apañaría, con la desventaja en que se encuentra respecto a los demás, para ocupar en el ejército el puesto que ocupa? ¿Sólo por el nombre?
Torrismundo permaneció un momento en silencio, luego dijo bajito:
—Aquí hasta los nombres son falsos. Si quisiera haría que todo se fuera al cuerno. No nos queda ni la tierra en que posar los pies.
—Pero entonces, ¿no hay nada que se salve?
—Quizá. Pero no aquí.
—¿Quién? ¿Dónde?
—Los caballeros del Santo Grial.
—¿Y dónde están?
—En los bosques de Escocia.
—¿Los has visto?
—No.
—¿Y cómo tienes noticias de ellos?
—Lo sé.
Callaron. Se oía sólo el croar de las ranas. A Rambaldo le estaba entrando miedo de que aquel croar lo dominase todo, lo ahogase también a él en un verde, viscoso, ciego latir de branquias. Pero se acordó de Bradamante, de cómo había aparecido en la batalla, con la espada alzada, y toda esta turbación estaba ya olvidada: no veía llegar la hora de batirse y llevar a cabo proezas ante sus ojos de esmeralda.

Italo Calvino

See You Space Cowboy (O Una Buena Razón Para Aprender Japones)

2011-11-20T10:50:00.001-03:00

Un saludo a todas las Julias y Spikes de la galaxia.

Ergo Sum

2011-11-18T14:16:00.001-03:00

Ya cuando se acercó me sorprendió. Es decir, voy con alguna frecuencia a ese lugar, y siempre fue indiferente a mi presencia. Cuando me preguntó con esa sonrisa qué pasó con mis anteojos me dí cuenta: yo existo, no soy una sombra. El que alguien tan superfluo como uno sea recordado por alguien como ella es prueba suficiente.

Preaviso (Ahora que Puse Pausa)

2011-11-17T21:17:00.001-03:00

Existe la ligera posibilidad de que desaparezca por un rato. ¿La razón?

Loco, la torre Eiffel se hace mierda. Se hace mierda. Y encima hay un tiroteo en un avión que es genial. Aunque no es el mejor de la trilogía

¿Qué puede fallar en un juego que promete 300 horas de matanza de monstruos, dragones y algún que otro cristiano?

Es el condenado Batman. Again.

Así que no se preocupen si no aparecen nuevas (y geniales) entradas por algún tiempo. Y por las dudas, feliz navidad :P

Alunado

2011-11-14T16:18:00.001-03:00

Dicen que vemos las cosas no como son sino como somos. Y ahí tenemos a la luna y su cara, en la que la gente ve las más variadas cosas. Un clásico es el conejo, en varias civilizaciones esta la leyenda del conejo en la luna. Otros, como los griegos y los romanos veían a un tipo cargando una bolsa.
Yo me acuerdo de una noche, era mi cumpleaños, a los seis o siete años, me acuerdo del cielo despejado, la luna recién salida, enorme. Y me acuerdo que esa vez, esa única vez alcancé a leer en la cara de la luna la palabra "feliz".
El tiempo pasó, pero no pierdo las esperanzas, y de vez en cuando miro arriba y busco las palabras en la luna. Pero lo único que logro ver es un manchon ilegible.

¿Y ustedes?¿Ven o vieron algo en la luna?

You Said Something

2011-11-14T15:44:00.001-03:00

On a rooftop in Brooklyn
One in the morning
Watching the lights flash
In Manhattan
I see five bridges
The empire state building
And you said something
That I've never forgotten

We lean against railings
Describing the colours
And the smells of our homelands
Acting like lovers
How did we get here?
To this point of living?
I held my breath
And you said something

And I am doing nothing wrong
Riding in your car
Your radio playing
We sing up to the eighth floor
A rooftop, in Manhattan
One in the morning
When you said something
That I've never forgotten
When you said something
That was really important

Cruzada Antipirateria

2011-11-12T13:48:00.001-03:00

Así no se puede, che!!

Que año más Kenshingumista

2011-11-10T17:02:00.001-03:00

Una vez, hace mucho, agarré un lápiz...

Este es un buen año para los fanáticos de Rurouni Kenshin. Porque con motivo del decimoquinto aniversario se anunciaron durante el año un montón de novedades acerca del vagabundo. Enumeremos:

A principios de año salió un juego nuevo para la PSP, Rurouni Kenshin Saisen. Es de lucha, en dos dimensiones, con casi todos los personajes (hasta Enishi está) y solamente en este juego podrían pasar cosas como esta:

Only in América, eh digo Kyoto

El juego es muy divertido, no muy difícil y lo más importante de todo, anda en los emuladores.

A mitad de año se lanzó la versión Blu Ray de los ovas y se anunció que se estaban preparando dos ovas más totalmente nuevos. Aunque todo el mundo esperaba una adaptación de la ultima parte del manga estos Ovas vuelven a contar la saga de Kyoto. En diciembre se estrena en Japón la primera parte. Esperemos que algun día se le animen a la ultima parte.

Este chango haría de Kenshin...

Por último, cerrando las novedades, se está haciendo un live action de Rurouni Kenshin. Ahí si no se qué opinar, pero de a poco están armando el elenco, y desconozco cuando se empezaría a transmitir.

Y cerrando este post temático y casi obsesivo dejo el primer opening, que arranca de una forma y después agarra para otro lado. Presten atención a la letra que aunque podría estar mejor traducida no deja de ser muy interesante ¡Sobakasu!

eleveneleveneleven

2011-11-09T19:34:00.000-03:00

Creer que el viernes va a pasar algo por lo curioso de la fecha es tenerle mucha fe a los curas brutos que armaron el calendario.

Ademas todo se va al carajo en el 2012, manga de impacientes.

¿Super?

2011-11-07T18:23:00.000-03:00

Unas palabras sin mucho sentido acerca de dos películas:

Reacciones de Mr. Popo mirando Super:

Al principio: ¡Es una comedia!
A los veinte minutos: es una comedia
A los cuarenta (con los ojos cerrados y tratando de convencerse a si mismo): es una comedia, es una comedia, es una comedia...
Cerca del final : ¿Es una comedia?
Viendo los créditos: Es... una... comedia...

¿Que si la recomiendo? No se. Pero una película así no se ve todos los días, es toda una experiencia.

Otra cosa es Super 8. Viendo esta película me sentí como cuando miraba ciertas películas siendo más chico. Tiene todo el aire de esas películas, ese sentimiento de amistad y épica que dejaban Los Goonies o Stand By Me, ponele. Esta sí la recomiendo. Ademas, el descarrilamiento del tren al principio (puto el que piensa que es un spoiler) es tremendo.
Mi hermano dice que esta película es "más o menos", pero esto viene de alguien que dice que Britany Murphy (en paz descanse) estaba buena y afirma lo contrario de Rachel McAdams.

Me retiro, con los bolsillos vacíos de ideas y dinero, pero llenos de piedras.

Muy Atenta, Joven (Shinji Inside)

2011-11-05T00:15:00.001-03:00

Al principio no lo iba a hacer, pero como paró de llover me decidí y salí a comprar pan. El almacén esta a un par de cuadras de casa, lo que no implica una gran aventura, aunque uno nunca sabe lo que se puede encontrar en el camino.
Algunos charcos después llego al almacén. No había demasiada gente y una radio sonaba bajito, una señora estaba saliendo, otra conversaba con la hija de la dueña y de vez en cuando le pedía alguna cosa y un repartidor de La Serenísima y la dueña también conversaban y arreglaban el próximo pedido. Entro, me pongo en un costado, al lado del mostrador a la altura de los caramelos, y espero. Escucho un poco lo que dicen, pero son los chismes de siempre sobre alguna fulana que no conozco, me aburro y paso a mirar los caramelos. Pero los caramelos también son aburridos, en especial si no están en tu boca, y me pongo a ver por la puerta de entrada a la gente que pasa por la calle. En eso entra alguien.
Es alta, esbelta, tiene el pelo de un color anaranjado muy particular y natural, sus ojos son grandes y verdes y tiene algunas pecas en la cara. Tendrá unos veintitantos años, según mis cálculos. Me crucé con ella en otras ocasiones, aunque nunca nos saludamos ni ella notó mi existencia. Pero esta vez cuando entró al almacén cruzamos miradas y me saludó con un convencional hola. Después se puso al lado mío, con el negocio vacío, y se puso a canturrear la canción que estaba pasando la radio, con una voz bien suave.
Estaba analizando si había algun mensaje subliminal en el comportamiento de la chica cuando se va el repartidor y la dueña del negocio pregunta quién seguía. Y ella dice...

"El señor estaba antes"

A veces me siento tan Krilin...

Call of Duty LTA

2011-11-04T11:12:00.000-03:00

Fuck Yeah!

Visitante Ilustre

2011-11-03T11:44:00.000-03:00

Ese día fue muy bueno. Me acuerdoque cuando llegó lo recibió la Guardia del Mar. Después de saludar al intendente y recibir la llave de la ciudad, salió de caravana a recorrer toda la ciudad y terminó el día poniendo las manos en el paseo de las estrellas, entre las regordetas marcas de Carmen Barbieri y la de Daniel Scioli.

¡Alabado sea!

Smart Spam (de Jamon y Queso)

2011-11-02T13:26:00.000-03:00

Estos sí que saben por donde entrarle a uno :P

Le pasa a todo el mundo

2011-10-31T19:04:00.000-03:00

Recién me di cuenta el domingo, viendo una película. Pero lo venía haciendo más o menos desde el miércoles o tal vez el jueves. Lo que no me acuerdo es por qué empecé a silbarla, la habré escuchado al pasar, o algo.

Por suerte es una linda canción.

La caja de bombones

2011-10-29T23:13:00.000-03:00

La señora Eufrosina recibió para su cumpleaños, entre otros regalos, una preciosa caja de bombones. Los bombones, que no eran pocos, parecían muchos, por lo bien arreglados que estaban entre brillantes tiritas de papel plateado y dorado. Enrique entregó el regalo a su madre y le pidió que abriera el paquete antes de que llegaran las visitas.
En cuanto Enrique vio la caja abierta, contó los bombones y le dijo:
—¡Qué pocos! Son diez, mamá, y nosotros seremos doce.
—Angurriento.
—Es por ustedes —contestó Enrique, previendo que no alcanzarían para las visitas si los comían los chicos, como él esperaba.
En efecto, doce chicos llegaron más tarde; algunos con sus madres y otros solos o acompañados por un perro de confianza, que los esperaba en la puerta. ¿Eran doce chicos para comer diez bombones? No. Debajo de la engañosa y brillante capa de papel dorado y plateado que albergaba los primeros bombones,
había otra bandejita de bombones discretamente ocultos entre papeles finos, como pelos de plata, para dar mayor placer a los golosos.
—¡Qué felices son los chicos! —suspiraban algunas madres, y las señoras que no tenían hijos se limitaban a decir "Qué amor, qué amor, qué amor", en el momento en que, tomando el té, al dejar la taza sobre el platillo floreado, miraban por la ventana cómo jugaban aquellos angelitos, tan parecidos a los que decoraban la porcelana.
La señora Eufrosina de pronto se excusó. Inútilmente las visitas le alabaron el peinado para que no se fuera.
—Eufrosina, qué hermosos bucles te has hecho —le decían—. Qué divino color de canela tiene tu pelo.
Eufrosina fue a su dormitorio, buscó la caja de bombones. Acudió, corriendo, al patio, abrió la caja y gritó a los chicos:
—Tengo una sorpresa para ustedes, niños.
La palabra niño era de buen o de muy mal augurio.
Los chicos la rodearon, más bien rodearon la caja de bombones, pues ya habían sentido el olor a chocolate.
—Elijan, hay que saber elegir, elijan —dijo sin probar un solo bombón. Así son las madres.
Pero los chicos metían la cabeza o trataban de meterla adentro de la caja, sin decidirse. ¿Quién se decide a elegir entre tantas cosas bonitas?
—¿De qué son? —preguntaban todos a la vez.
—Este es de licor, éste es de avellana, éste es de almendra, éste es de menta, éste chiquito es de cerveza, éste es de dulce de leche, éste de café, éste de chocolate, no, es de nuez; qué le vas a hacer si no te gusta, éste de turrón, éste de no sé qué. Vamos. Elijan.
Ninguno de los chicos se decidía, pero Pepe, que además de parecer tonto era muy inteligente, pensó que el mejor modo de elegir era tratar de imaginar el anillo o el broche que podrían hacer con cada uno de los papelitos brillantes que los envolvían. Pepe eligió el bombón de envoltura más deslumbrante, sin preocuparse de su contenido.
—El gusto de comerlos se va en seguida —dijo—, pero los papelitos sirven de anillos o de broches, de medallas o de condecoraciones.
—Vamos. Elijan de una vez, o mis visitas se irán si las dejo tanto tiempo solas —protestó la dueña de casa.
Los chicos entrechocaban sus cabezas para mirar mejor el interior de la caja, todos al mismo tiempo, como si tuvieran cabezas diminutas o como si la caja fuera muy grande.
—Yo quiero el rosado, porque va bien con mi vestido —dijo Felisa. Sabía que los rosados eran los más grandes.
—Yo, el naranja —dijo Francis— porque, aunque me digan que es de avellana, creo que es de naranja. De otro modo, ¿por qué sería naranja el papel? Voy a hacerme un anillo de coral.
—Yo quiero el de pintitas —dijo Robert—. Parece un huevito de Pascua.
—Yo quiero el de no sé qué —dijo Alejo, con sonrisa filosófica.
—Yo, el violeta —dijo Flaminia—. Me gusta porque es feo. Cuanto más feo más rico, decía mi niñera, porque tenía un novio feo.
—Yo, el verde —dijo Esmeralda— porque me llamo Esmeralda.
—Yo, el dorado —dijo Elisa—. Me gusta más el oro que la plata.
—Yo quiero el celeste —dijo Livia.
—No hay celeste —dijo Ramón—. Y si hubiera sería para mí.
—Hay, hay, hay.
—No hay que pelearse, porque hoy es el cumpleaños de mamá —dijo Enrique—. Este es celeste y basta.
—Es lila. Bueno, es lo mismo —dijo Ramón.
—Yo quiero el azul —gritó Alberto—. Me lo reventaron. ¿Quién le clavó un diente?. Parecemos muertos de hambre.
Cada chico tomo su bombón, casi todos contentos, porque por un milagro de la suerte, que nunca falta, cada uno pudo elegir el que más le gustaba.
Salvo uno, que no quiso elegir ni comer, porque no le gustaban los bombones. Se llamaba Conrado.
El primero en probar fue Alejo. Con la boca llena, dijo:
—Es bárbaro.
Cuando terminó de comerlo, enrolló el papel brillante, a rayas, y se hizo un anillo que pegó con saliva al dedo, para que no se deshiciera. Inmediatamente se llenó de cascabeles y de cintas y comenzó a dar brincos en el aire. Se colgaba de los marcos de las puertas como si fueran trapecios y saltaba sobre los muebles con rapidez extraordinaria. No había forma de seguir sus movimientos, y tan acelerados eran que en su vértigo parecía no uno solo, sino varios acróbatas. Las visitas miraban desde la ventana a este inesperado saltimbanqui.
—¿De dónde lo sacaste? ¿De un circo? —preguntó una señora a la dueña de casa—. ¡Qué fiesta!. Hasta con acróbatas, y qué vestimenta. Haces bien, querida.
La dueña de casa no quiso desilusionar a sus invitadas y las dejó que pensaran que el acróbata, que parecía varios, era contratado. Al cabo de un rato el acróbata se cansó y felizmente perdió el anillo.
La segunda fue Esmeralda, que devoró el bombón para hacerse con más prisa el anillo.
—Es de esmeralda —dijo.
En cuanto se lo puso, empezó a coser en una máquina eléctrica que encontró en el cuarto de costura. De una cortina hizo un gigantesco vestido, de un mantel dos pantalones, de un canasto de mimbre un sombrero. Por suerte, la dueña de casa no la veía, porque, a pesar de su habilidad, verla trabajar con tanta rapidez inspiraba miedo.
Flaminia, después de comer su bombón, se hizo un broche muy bonito y se lo prendió al cuello. No tuvo tiempo de recibir felicitaciones de los otros chicos, que tenían la boca llena y no podían hablar, porque ya estaba volando a la altura del primer piso, agitando la mano como un pañuelito.
En cuanto comió su bombón y se puso el anillo de coral rosado, Felisa corrió al piano; con tanta perfección tocó los valses nobles y sentimentales que las visitas creyeron que era una pianista contratada para la fiesta. Eufrosina recibió las felicitaciones con agrado.
Alberto, con su anillo azul, dibujaba líneas más graciosas que las que se ven en los dibujos animados.
—Flaminia, Flaminia, no vueles tan alto —gritó Enrique, que no se había puesto ningún anillo, porque era muy torpe para hacer trabajos manuales.
El malabarista, por girar sobre un dedo como un trompo, se lo lastimó. El prestidigitador había roto un florero. ¿La eficacia de los anillos y broches no era, pues, perfecta como parecía a primera vista?.
Enrique subió corriendo las escaleras hasta el quinto piso, donde vivían otras personas. Pidió permiso a los inquilinos, entró y se asomó a una ventana por donde casi pudo tocar a Flaminia, que iba y venía en el aire como un pájaro. Vio que el broche tan bonito se le había enredado en el pelo enrulado.
—Sentate sobre el balcón y sacate el broche —le gritó, estirando el brazo.
—No puedo —contestó Flaminia—, ¿no ves que vuelo con los brazos?.
Enrique, exponiendo su vida, se asomó al balcón, tomó a Flaminia de la mano y con todas sus fuerzas la atrajo hasta el borde del balaustre, quitándole con una mano el broche del pelo. Sin lastimarse, cayó Flaminia en el balcón.
La fiesta no se interrumpió en el piso bajo, porque las personas grandes, como suele suceder, no se daban cuenta de nada. Aclamaron la llegada de Flaminia y Enrique, por una coincidencia: como iban tomados de la mano parecían novios.
—Si la casa quedó sin cortinas fue una suerte —dijo una de las invitadas—. Eran de género de vestidos y quedaban mal.
Pero lo dijo porque quiso consolar a la dueña de casa, que las había cosido con su propia máquina de coser.
Había aún bombones en la caja y Alejo, con sonrisa filosófica, los ofreció a las invitadas, diciéndoles que después les harían anillos.
—Engordan —dijo la invitada que estaba dispuesta a aceptar.
—No engordan. Son mágicos —contestó Alejo—. ¿No ve cómo brillan?.
—No todo lo que brilla es oro —contestó la invitada, que había regalado los bombones.
—Pero no es oro, es chocolate.
—Chocolate por la noticia.
—¿Todavía se dice eso?.
—¿Dónde están nuestros anillos? —clamaron los chicos—. Esta vez vamos a aprovecharlos mejor.
—¿Para qué? —preguntó Alejo.
Buscaron y buscaron, pero no los encontraron en ninguna parte. Las invitadas sonrieron, pues no sabían lo importante que había sido tener esos anillos y después perderlos. Se dejaron tentar por el brillo de los bombones, por el olor del chocolate. Tardaron en elegir el bombón que más les gustaba, porque varias querían el mismo y estiraban la mano para tomarlo y luego la retiraban por educación, por no quitar a la otra lo que a ellas también les gustaba. Finalmente todas comieron un bombón. Alejo recogió los papeles, formó los anillos que las señoras, para seguir el juego, se pusieron. No bien terminó de distribuir los anillos, cosa que Alejo hizo con rapidez de relámpago, las invitadas empezaron a inflarse, revistiéndose de una finísima envoltura de colores brillantes.
Ni una arruga en la tersa piel, ni una mancha.
Una de las invitadas alegremente se miró en el espejito de su polvera.
—Qué gorda estoy. No me reconozco.
—Es natural. Somos hiperbóreas.
—¿Qué quiere decir?.
—¿Que no somos de este mundo?.
—Somos de la zona circumpolar septentrional.
—Van a volar, van a volar —gritó Alberto, con júbilo.
—¡Qué injusticia! dijo Francis—. Ninguno de nosotros fue globo. Voy a comer un bombón y a ponerme un anillo.
Francis comió un bombón y en vez de volverse globo, se volvió helicóptero, lo que fue más divertido.
Los globos sonrieron sin advertir el peligro que los amenazaba: el de volar hasta el cielo. Uno que estaba fumando un cigarrillo, lo escupió. Otro se tragó un carozo. Ya empezaban a desprenderse del suelo. Todos eran lindísimos, con sus caras redondas.
—Sáquense los anillos, los broches, las condecoraciones —gritó Esmeralda—, los aprovecharemos nosotros.
Las invitadas nunca habían hecho nada con tanta rapidez: se quitaron los anillos, los adornos y se desinflaron.
La fiesta resultó un éxito. Nunca se repetiría otra igual. Pero Francis, la valiente, no quería quitarse el anillo, y llegó hasta el patio volando. Allí se le cayó el anillo, por suerte.
Esmeralda, que era tenaz, sacó de la caja el último bombón, el que había desdeñado Conrado, y se lo dio a uno de los perros, que esperaba en la puerta y con el papel hizo una condecoración, que le colgó del collar. Lo que sucedió fue maravilloso, pero terrible: el perro salió volando de la casa y hasta el día de hoy hay personas que lo ven volar sobre las casas, en días muy claros. Tal vez volverá alguna vez. Estará muy contento de ser, o más bien de llamarse como lo llaman. El primer perro hiperbóreo; pero a Conrado se le cayeron las lágrimas, porque era el dueño del perro y lo quería mucho. ¡Yo nunca olvidaré aquella caja de bombones!

Silvina Ocampo

Two and a Half Bats

2011-10-26T15:54:00.000-03:00

Hace algunos días Warner Bros. sacó una adaptación animada de Year One, uno de los cómics de Batman más populares. Está muy bien, es completamente fiel al original casi viñeta a viñeta, y ya se consigue ya sabemos donde.
Todo esto está bien, más que bien, vamos es el condenado BATMAN. Lo que en realidad quería enseñarles es una partecita muy curiosa de la película.
El teniente Gordon empieza a sospechar que Bruno Díaz podría ser el encapotado, así que decide pegarse una vuelta por la mansión. Obviamente es recibido por Bernardo, eh digo Alfred, quien lo conduce a la sala donde esta el joven De La Vega, digo Bruno.

Más obvio todavía es que la visita era esperada, y el Bruno tenía todo planeado, así que cuando los recibe, los recibe así:

Y charlan un rato, no llegan a ningún lado y Gordon se retira. Esa es la escena, no tiene nada inusual, pero... se fijaron en Brunito? ¿la imagen no les resulta familiar?¿no les hace acordar a alguien?¿el titulo del post arruinó todo? Miremos más de cerca.

¿No está igual (a cuando no estaba hecho mierda y pasado de rosca)?

¿Homenaje?¿Casualidad?¿Un hechizo? La respuesta otro día, a la misma hora y por el mismo baticanal.

Reason

2011-10-24T11:01:00.000-03:00

Fantasia

2011-10-22T11:49:00.000-03:00

La Rotura

2011-10-21T17:05:00.000-03:00

demasiado
demasiado poco

demasiado gordo
demasiado flaco
o nadie.

risa o
lágrimas

odios
amantes

extraños con caras como
cabeza de clavos

brazos corriendo a través
de calles de sangre
agitando botellas de vino
ensartando y cojiendo
vírgenes.

o un tipo viejo en una pieza barata
con una foto de Marylin Monroe.

hay una soledad en este mundo tan grande
que podes verla en el lento movimiento de
las agujas del reloj.

gente tan cansada
mutilada
sea por amor o por no amor.

la gente no es buena con los demás.
el rico no es bueno para el rico
el pobre no es bueno para el pobre.

tenemos miedo.

nuestro sistema educacional nos dice
que todos podemos ser
ganadores del carajo.

no nos habló sobre
las alcantarillas
o los suicidas.

o el terror de una persona
sufriendo en un lugar
sola

sin que la toquen
ni le hablen

regando una planta.

la gente no es buena con los demás.
la gente no es buena con los demás.
la gente no es buena con los demás.

supongo que nunca lo serán.
no les pido que lo sean.

pero a veces pienso en éso.

los glóbulos nadarán
las nubes oscurecerán
y el asesino decapitará al chico
como sacando un poco de un cono de helado.

demasiado
demasiado poco

demasiado gordo
demasiado flaco
o nadie

más odios que amantes.

la gente no es buena con los demás.
quizá si lo fueran
nuestras muertes no serían tan tristes.

mientras tanto miro a las chicas jóvenes
retoños
flores de oportunidad.

debe haber una manera.

seguramente debe haber una manera en la que todavía
no hemos pensado.

¿quién puso este cerebro dentro mío?

llora
pide
dice que hay una oportunidad.

no dirá
"no".

Charles Bukowski

Hipersensibilidad

2011-10-20T16:26:00.001-03:00

Epic Win

2011-10-19T11:20:00.000-03:00

Él se casó con una veinteañera.

Ella con Papá Noel.

Esto es lo que se dice una situación win win :P

Verdad Actimel Nº 527

2011-10-17T17:25:00.000-03:00

Las cellistas tienen un 37% más de atractivo que una mujer común y silvestre. Atrás vienen las violinistas, con un 26%.
Y si ademas tienen talento se suma un 12% adicional en los dos casos.

Esta verdad actimel está relacionada en alguna forma con la verdad Nº 326.

De Por Qué No Hay Que Mirar Tanta Televisión

2011-10-14T18:41:00.000-03:00

Porque uno podría llegar a perder la cabeza por la alfarerita más linda del mundo. . .

Los Profesionales (not)

2011-10-12T12:03:00.000-03:00

Podemos decir que alguien en la situación de la mujer tiende a ser lo bastante sugestionable como para escuchar lo que escuchó, no?
Pero esto sigue:

Pero, ¿es esto realmente increíble? No si uno terminó la secundaria. Cito la Wikipedia:

Poder de las puntas

En Electrostática, el poder de las puntas está íntimamente relacionado con el concepto de la rigidez dieléctrica. Ésta es el mayor valor de campo eléctrico que puede aplicarse a un aislante sin que se vuelva conductor. Este fenómeno fue descubierto hace 200 años por Benjamin Franklin, al observar que un conductor con una porción puntiaguda en su superficie, descarga su carga eléctrica a través del aguzamiento y por lo tanto no se mantiene electrizado.

Actualmente se sabe que esto se produce debido que en un conductor electrizado tiende a acumular la carga en la región puntiaguda. La concentración de carga en una región casi plana es mucho menor que la acumulación de carga eléctrica en un saliente acentuado. Debido a esta distribución, el campo eléctrico de las puntas es mucho más intenso que el de las regiones planas. El valor de la rigidez dieléctrica del aire en la porción más aguzada será sobrepasado antes que en las otras regiones, y será por ello que el aire se volverá conductor y por allí escapará la carga del conductor.

Que raro que unos expertos en fantasmología y que cuentan con instrumentos de medición tan específicos no cuenten con esa información de escuela secundaria.

Una "explicación científica"

¡CHEEEEEEEEEEEEEEEE!

Bienvenido Justin Beaver a la Argentina!!!!

2011-10-11T14:45:00.000-03:00

De Como la Traducción Arruina el Chiste

2011-10-09T14:29:00.000-03:00

II. De cómo explicar un chiste también lo arruina.

Party es el termino que se usa en algunos juegos de rol como sinónimo de grupo o partida.
Por eso al traducir se pierde uno de los sentidos de la frase. Bah, no era tan gracioso.

Estoy viendo si no me convendría cambiar el nombre del blog a "¿Y esto qué significa?"

Aventuras Orientales y Occidentales

2011-10-08T15:02:00.000-03:00

Que no soy nadie para andar recomendando que leer no es novedad. Pero que mierda me importa.

Hace poco me enteré que la misma gente que hizo El Señor de los Anillos iba a adaptar El Hobbit al cine. Así que me agarró curiosidad y lo conseguí. Un libro que tiene a Gandalf de protagonista no puede ser malo. Y la historia no es tan complicada como la de la trilogía, se trata del viaje de un grupo de enanos, Gandalf y Bilbo Bolsón hacia la montaña donde antes vivía el rey de los enanos, para recuperar los tesoros que están en las garras de un dragón. Por supuesto el viaje esta plagado de peligros y aventuras, todo contado de una manera lo suficientemente entretenida como para que dejar de leerlo sea una pena.

Este libro no es tan conocido como el otro, al que recomendarlo es casi una obviedad. Pero tiene el mismo sentido de la aventura, en un marco más oriental. Se trata de Monkey de Wu Cheng En. Cuenta las aventuras de Monkey, un mono de piedra que salió de un huevo, también de piedra. La historia se puede dividir en dos partes. En la primera Monkey va escalando posiciones entre los dioses y bestias míticas, hasta que llega al palacio del Emperador Celeste arma quilombo y aparece Buda enojado y lo aprisiona bajo una montaña. En la segunda parte Monkey es liberado de su encierro para acompañar al monje Tripitaka en un viaje al Oeste, para buscar las escrituras de Buda. En este viaje los acompañan Pigsy y Sandy, dos monstruos que también fueron castigados por los dioses.

Un dato interesante: cuando lo empece a leer note que había partes que me resultaban familiares. Más tarde supe que Monkey es una versión editada de Viaje al Oeste. Y ahí caí. Porque un conocido manga y más conocido anime está inspirado en esta leyenda china. Adivinen cuál. Exacto, Dragon Ball. El primer arco argumental de Dragon Ball esta fuertemente basado en el libro. Y Goku seria Monkey, Bulma Tripitaka, Pigsy Oolong y Sandy el boludo de Yamcha.

Este podría haber sido Goku

Así que ya saben, si pasan por algun lado y ven este libro (o Viaje al Oeste) no duden en conseguirlo, porque más allá de lo de Dragon Ball es muy divertido.

Definiciones

2011-10-05T11:18:00.000-03:00

ARQUITECTURA

En primer lugar, la interpretación de un rostro, la organización—al parecer siempre la misma— de sus facciones. Pocos elementos: vocabulario restringido, expresión infinita.
El Creador, o esta metáfora de su dedo que denominamos ADN, conocía bien esta ley del arte: que la significación es inversamente proporcional a la cantidad de elementos que se ponen en juego para obtenerlo. Los pintores del minimal art— antes de ellos la máquina genética— lo practicaron hasta el cansancio. El argot, condensación de la fonética y de la tontería, ya tomó en cuenta la definición que aquí aventuramos de la arquitectura cuando aplicó al rostro el nombre de fachada.

ASTRONOMÍA

El hombre pasa muy pronto; el cielo permanece. Apenas hay tiempo para mirar, organizar, leer. Un hombre estudia el cielo sin reposo, compulsivamente, desde su nacimiento y hasta su muerte. Organiza las estrellas, las clasifica, las mide. Al fin renuncia a esta organización y suprime su catálogo.
Entonces comprende que el diseño escrutado durante larguísimo tiempo, el diseño descifrado es precisamente el de su rostro.

BLANCO

La tela jamás es blanca. Mejor dicho, se vuelve blanca después de haber sido tocada, trabajada, frotada con piedra pómez, sin color, sin rastro de gesto alguno. Entonces aparecen los hilos, sus imbricaciones, su trenzado. La superficie que se va a pintar se orienta, se llena de sentido, de intenciones, de signos: defectos de la construcción, torpeza, tensiones, puntos no programados o no queridos. Llega el momento de unirlos, de reunirlos en un dibujo, constelación vacía, programa ciego.
Una vez visto el trazado, la tela ya es, en efecto, blanca.
Los puntos, ya unidos, hacen que aparezca una firma.

BUDISMO

Que todo lo que vive, todo lo nacido o que va a nacer; que todo lo que se mueve, grita, nada, vuela; que todo lo que respira (el gato Caruso, una hoja, tu voz, o el Rojo y naranja sobre fondo rojo de Mark Rothko); que todo lo que salta, roe, corre, trepa, clava, planea o viaja, que todo eso sea muy feliz.

COSMOLOGÍA

El espacio no es indiferente a los cuerpos que al parecer "contiene". El universo, tal como lo escuchamos, sólo parece expansión, sin límites, de un núcleo inicial que estalló.
Pregunta evitable: ¿qué había "antes" del estallido?
Evitable, sí, porque el tiempo y sus molturas, esto es, el espacio, la energía, han sido "irradiados" por la explosión. Ese "antes" es impensable, y sólo se le puede enunciar —concebir— como un "barreado posterior".

ESCRITURA

Respuesta a una pregunta que se desconoce. O bien, pregunta cuya respuesta se ignora. Pero, ¿quién formula la pregunta —a qué nivel del sujeto, del engaño de su conciencia—, a quién se la plantea?
Dicho en otra forma: ¿cómo y a partir de dónde se interroga a Dios? Y si responde, ¿cómo saber a qué enigma dio respuesta?

MANDALA

En Oriente: en el origen hay un mapa de ríos y montañas. Luego —el pensamiento es discontinuo y emborrona— vienen ajustes, vinculaciones de geometrías, círculos y cuadrados, para orientar el pensamiento con la mirada.
Llenarlo, como mejor le parezca de divinidades secundarias, de colores deslavados o chillantes.
Llevarlo consigo al exilio.
Desenvolverlo en lo negro.
Hablarle.
Pedirle una sola cosa: que nos preserve de una muerte violenta.

SILENCIO

No la ausencia de palabras, de ruidos, de sonidos. Ni se les borra ni se les hace desaparecer. Más bien el espacio que se abre entre ellos, debajo de ellos, en sus rompimientos y fisuras. El espacio tenso de ecos ante el anuncio de la palabra que va a llegar, que corta, que interrumpe, que recorta el flujo sonoro y le da significado. Sin él todo carece de alcance, de sentido.
Silencio inaudible, lame, entre vocales y consonantes.

Silencio estriado, entre las palabras.

Silencio pleno al final del discurso. Como la respuesta del maestro a la pregunta sobre el principio y el fin. Silencio en un jardín, cerca del río. Siguen escuchándolo las gacelas.

SUBVERSIÓN

Aislar el sentido común parece, a fin de cuentas, cosa sencillísima. Lo más difícil es desmontar palabra por palabra, pieza por pieza, el escrutador, el analista de todas esas piezas. Verlo no como unidad definitivamente terminada, compacta, segura, como una mirada fija y ávida de sentido, sino como un haz, como un conjunto a veces mal integrado de causas y efectos.
Doble disolución: de lo que desde el exterior parece lo más "sólido": la lógica, la doxia (la opinión, como en ortodoxia, heterodoxia), el sentido común; y de lo que, en el interior, nos autoriza a "distribuir" el sentido: la unidad del yo y su inevitable secreción, el pensamiento predicativo, tabicante.

ZEN

La vela lleva su llama —metáfora—; la naturaleza de la cera "lleva" el color de la luz que vacila —metonimia—.

La combustión de la cera alimenta la de la mecha —relación de causa a efecto—.

Kuen : ¿Qué color tiene la llama cuando se apaga la vela?

Severo Sarduy, Antología

Una Pregunta Razonable

2011-10-03T12:16:00.000-03:00

¿Realmente importa que no sea Scarlett Johansson?

Mentira, Vida y Novela

2011-10-01T11:04:00.000-03:00

—Como he dicho antes —observó Mr. Pond hacia el fin de uno de sus discursos, lúcidos siempre pero más bien extensos—, nuestro amigo Gahagan es un hombre muy veraz y dice mentiras injustificadas e innecesarias. Pero esta misma veracidad...
El capitán Gahagan ondeó una mano enguantada como para admitir cortésmente todo lo que los demás quisieran decir; tenía una flor vistosísima en la solapa y parecía extraordinariamente alegre. Sir Hubert Wotton, el tercer miembro de la pequeña conferencia, se irguió en su asiento, porque había seguido la corriente de palabras con una atención infatigable, inteligente, mientras Gahagan, aunque radiante, parecía algo abstraído. Estos absurdos exabruptos siempre hacían que sir Hubert se irguiera en su silla.
—Repita eso —dijo, no sin sarcasmo.
—Es bien evidente —insistió Mr. Pond—. Un verdadero embustero no dice mentiras injustificadas e innecesarias. Dice mentiras prudentes y necesarias. No era necesario para Gahagan decirnos, una vez, que había visto, no una serpiente de mar, sino seis, cada una más grande que la anterior; menos aún informarnos de que cada reptil, a su vez, se tragó entero al anterior, y que el último de todos abría ya la boca para tragarse el buque, cuando advirtió que era solamente un bostezo después de una comida excesiva, y el monstruo se puso repentinamente a dormir. No aludiré a la matemática simetría con que bostezaba cada serpiente dentro de cada serpiente y con que se dormía cada serpiente, menos la más pequeña, que no había comido y salió a buscar algún alimento. Digo que no era necesario para Gahagan decirnos todo eso. No era siquiera prudente. Es muy improbable que con este cuento aumenten sus perspectivas mundanas o se haga merecedor de recompensas o condecoraciones por la investigación científica. El mundo científico oficial, no sé por qué, tiene muchos prejuicios contra cualquier historia, aunque de una sola serpiente de mar, y mucho menos probable sería que aceptara la narración en su forma presente.
"Otra vez —continuó Mr. Pond— el capitán Gahagan nos relató que había sido un misionero de la Iglesia Liberal y predicado de buena gana en los púlpitos de los no conformistas, luego en las mezquitas de los musulmanes, después en los monasterios del Tibet, pero donde se vio más calurosamente recibido fue por una mística secta de teístas de aquellas regiones, gentes en un estado de suprema exaltación espiritual, que le veneraban como a un dios, hasta que descubrió que eran entusiastas de los sacrificios humanos y él iba a ser la víctima. Esta afirmación fue también innecesaria. Haber sido un clérigo latitudinario no ha de hacerle adelantar mucho en su actual profesión ni adecuarle a sus presentes actividades. Sospecho que la historia fue en parte una parábola o una alegoría. Pero de todas maneras, era innecesaria y evidentemente inexacta. Y cuando una cosa es evidentemente inexacta, es notorio que no es una mentira."
—Supongamos —dijo Gahagan bruscamente—, supongamos que yo le narrara algo realmente cierto.
—Yo lo oiría con grandes sospechas —declaró Wotton.

—¿Quiere usted decir que todavía pensaría que estoy novelando? Pero ¿por qué?
—Porque sería muy parecido a una novela —replicó Wotton.
—Pero ¿no le parece —preguntó pensativo el capitán— que la vida real es a veces como una novela?
—Me parece —replicó Wotton, con cierta sagacidad genuina que tenía en lo más hondo— que siempre me sería posible señalar la diferencia.
—Tiene usted razón —apuntó Pond—, y me parece que la diferencia es ésta: la vida es artística por partes, no en su conjunto; es como si estuviera hecha de retazos de diferentes obras de arte. Cuando todo está armado y todo casa bien, dudamos. Yo podría creer hasta que Gahagan vio seis serpientes de mar, pero no que cada una era más grande que la anterior. Si hubiese dicho que había una serpiente grande y después una pequeña y luego una más grande, podría habernos engañado. A menudo decimos que determinada situación social es como una novela, pero no termina como la novela, al menos, no como la misma novela.

G. K. Chesterton, Las Paradojas de Mr. Pond (fragmento)

Mr. Saa Goes Bananas

2011-09-29T11:40:00.000-03:00

Un Final de Pelicula (El Spoiler Está Implicito)

2011-09-28T12:14:00.000-03:00

Sin Lugar Para la Objetividad

2011-09-26T11:21:00.001-03:00

La canción es siempre la misma. Claro, cambian los interpretes, la forma en que es tocada; pero la canción es la misma.
El barrio en el que vivo desde hace más de veinte años no es un barrio fácil. Es uno de los más humildes de la ciudad y ademas de albergar gente humilde también es la guarida de malandras de la más variada clase. Y así tenemos a un grupo de diez, quince muchachos (todos convenientemente menores de edad) que se juntan una esquina y son el azote del barrio. Ellos tienen el control de la calle, vigilan todo y se encargan de robar tanto a señoras que trabajan de empleadas domesticas como a viejos que vuelven de cobrar su jubilación como a pibes que vuelven del colegio. Su accionar linda con la cobardía, porque trabajan en conjunto, rodeando a la victima solitaria, y no dudan en dañar, a los golpes o a los cuchillazos.
Sobra decir que todos en el barrio efectivamente saben(mos) quienes son y lo que hacen.
Entonces, volvamos al día de la primavera. Digamos que mi hermano arreglo con sus amigos un encuentro en la playa. Digamos que rumbo a la parada del colectivo no solo le roban todo lo que llevaba encima sino que ademas tienen la precaución de pegarle un tajo en la mano. Digamos que después nos enteramos que hace rato que lo tenían visto, y que estaban esperando la oportunidad justa para robarle la moto, pero al no presentarse le tomaron bronca y se desquitaron así. Digamos que ademas le advirtieron que no pase más por ahí si no quería que lo caguen a tiros. Digamos que la denuncia todavía no está tomada, debido a los mil y un detalles estúpidos que los policías ponen como excusa para no tener que venir a uno de los barrios a los que le tienen miedo. Digamos que encima, para avivar el fuego, tenemos un cuñado de carácter violento que no dudó en amenazar a los ladrones. Y ellos no solo no recularon, sino que ahora buscan la oportunidad de encajarle un par de tiros, cosa que el también tiene la intención de hacer.
Bueno, es así como después de veintipico de años viviendo en el mismo lugar nos vemos en la obligación de huir como ratas, por miedo, un miedo con bastante fundamento. Porque acá ahora toda la familia duerme con un ojo abierto, salta al menor ruido, cada cinco minutos mira a la ventana esperando lo peor, cuando sale a la calle se contiene para no hacer el recorrido corriendo.
Desde acá quisiera acercar un saludo a la fuerza policial, que necesita algo más tangible que un tajo para actuar, algo como un muerto, por ejemplo.

Si hay algo de lo que con los años me convenzo es que de desaparecer la humanidad, el Universo no la extrañaría ni un poco.

¿Por qué no bailan?

2011-09-24T11:26:00.000-03:00

Se sirvió otra copa en la cocina y miró los muebles del dormitorio que estaban en la parte delantera del jardín. El colchón estaba desnudo, y las sábanas de franjas color pastel yacían al lado de dos almohadas que había sobre el chifonier. Salvo en eso, las cosas tenían un aspecto muy parecido al que habían tenido en el dormitorio: mesilla de noche y lámpara de lectura en su lado de la cama; mesilla de noche y lámpara de lectura en el lado de ella. Su lado, el lado de ella. Pensó en ello mientras bebía a sorbos el whisky. El chifonier estaba a unos pasos del pie de la cama. Había vaciado los cajones y había metido su contenido en cajas de cartón aquella misma mañana, y las cajas estaban en el salón. Junto al chifonier había una estufa portátil, y al pie de la cama había una silla de ratán con un cojín de diseño. Los muebles de aluminio bruñido de la cocina ocupaban parte del camino de entrada. Un desmesurado mantel de muselina amarilla —un regalo— cubría la mesa y colgaba por los cuatro costados. Un helecho con su maceta descansaba sobre la mesa, al lado de la caja de la vajilla de plata —otro regalo—. Había un enorme televisor de consola encima de una mesita, y a poco más de un metro un sofá y una butaca y una lámpara de pie. Había tendido un cable desde la casa y todo estaba conectado, todo funcionaba. El escritorio estaba colocado contra la puerta del garaje. Sobre él se veían unos cuantos utensilios, y un reloj de pared y dos litografías enmarcadas. En el camino de entrada había también una caja de cartón con tazas, vasos y platos, envueltos por separado en papel de periódico. Aquella mañana había vaciado los armarios y, con excepción de las tres cajas de cartón de la sala, todo estaba fuera de la casa. De cuando en cuando un coche aminoraba la marcha y sus ocupantes echaban una ojeada. Pero ninguno paraba. Se le ocurrió que, si estuviera en su caso, tampoco él pararía.
—Santo Dios, debe de ser una liquidación casera —le dijo la chica al chico.
Estaban amueblando un pequeño apartamento.
—Vamos a preguntar cuánto piden por la cama —dijo la chica.
—¿Y cuánto pedirán por el televisor? —dijo el chico.
Enfiló el camino de entrada y se detuvo delante de la mesa de la cocina.
Se bajaron del coche y empezaron a mirar las cosas. La chica tocó el mantel de muselina. El chico enchufó la batidora y puso el selector en PICAR. La chica levantó un calientaplatos. El encendió la televisión e hizo unos ajustes precisos. Y se sentó en el sofá a verla. Encendió un cigarrillo, miró a su alrededor y echó la cerilla apagada en la hierba. La chica se sentó en la cama. Se quitó los zapatos y se tendió boca arriba. Veía la estrella vespertina.
—Ven aquí, Jack. Prueba la cama. Trae una de esas almohadas —dijo la chica.
—¿Qué tal es? —dijo él.
—Pruébala —dijo ella.
El chico miró en torno. La casa estaba a oscuras.
—No me siento cómodo —dijo—. Será mejor que mire si hay alguien ahí dentro.
La chica brincó en la cama sobre el trasero.
—Antes pruébala —dijo.
El chico se tumbó en la cama y se puso la almohada debajo de la cabeza.
—¿Qué tal? —dijo la chica.
—Parece sólida —dijo el chico.
La chica se volvió sobre un costado y le rodeó el cuello con un brazo.
—Bésame —dijo.
—Levantémonos —dijo él.
—Bésame. Bésame, cariño —dijo ella. Cerró los ojos. Lo abrazó. El tuvo que abrirle los dedos.
Dijo:
—Veré si hay alguien en la casa.
Pero no hizo más que incorporarse.
El televisor seguía encendido. Las luces empezaban a encenderse en las casas de la calle. El chico se sentó en el borde de la cama.
—¿No crees que sería divertido...? —dijo la chica sonriendo. Dejó la frase a medias.
El chico se echó a reír. Encendió la lámpara de la mesilla de noche.
La chica se quitó un mosquito de un manotazo.
El se puso de pie y se metió la camisa en el pantalón.
—Veré si hay alguien en la casa —dijo—. No creo que haya nadie. Pero si hay alguien, le preguntaré qué piden por las cosas.
—Pidan lo que pidan, ofréceles diez dólares menos —dijo ella—. Tienen que estar desesperados o algo así.
Se incorporó sobre la cama y se puso a ver la televisión.
—¿Por qué no la pones más alto? —dijo la chica.
—Es un televisor estupendo —dijo él.
—Pregúntales cuánto —dijo ella.
Max se acercaba por la acera con una bolsa del supermercado. En ella traía sandwiches, cerveza y whisky. Llevaba bebiendo toda la tarde, y había llegado a un punto en el que la bebida parecía empezar a hacerle estar sobrio. Pero eran lapsos. Se había parado en el bar de al lado del supermercado, y había escuchado una canción en la máquina de discos, y al final había oscurecido antes de acordarse de que tenía las cosas en el jardín delantero.
Vio el coche en el camino de entrada, y a la chica sentada en la cama. El televisor seguía encendido. Luego vio al chico en el porche. Empezó a subir por el jardín.
—Hola —le dijo a la chica—. Ya has visto la cama. Perfecto.
—Hola —dijo la chica, y se levantó—. La estaba probando. —Dio unos golpecitos en la cama—. Es una cama muy buena.
—Es una buena cama —dijo Max—. ¿Qué más puedo decir?
Sabía que tenía que decir algo. Dejó la bolsa en el suelo y sacó la cerveza y el whisky.
—Pensábamos que no había nadie —dijo el chico—. Nos interesa la cama, y quizá el televisor. Y puede que también el escritorio. ¿Cuánto quiere por la cama?
—Pensaba en cincuenta dólares —dijo Max.
—¿La dejaría en cuarenta? —preguntó la chica.
—De acuerdo, os la dejo en cuarenta —dijo Max.
Sacó un vaso de la caja de cartón, le quitó el papel de periódico, rompió el precinto del whisky.
—¿Qué me dice del televisor? —dijo el chico.
—Veinticinco.
—¿Lo dejaría en veinte? —dijo la chica.
—Veinte está bien. Lo dejo en veinte—dijo Max.
La chica miró al chico.
—Eh, chicos, ¿queréis un trago? —dijo Max—. Hay vasos en esa caja. Voy a sentarme. Voy a sentarme en el sofá.
Se sentó en el sofá, se echó hacia atrás y se quedó mirándoles.
El chico sacó dos vasos y sirvió whisky.
—¿Cuánto quieres? —le preguntó a la chica.
Sólo tenían veinte años, el chico y la chica; mes más, mes menos.
—Ya basta —dijo la chica—. El mío lo quiero con agua.
Acercó una silla y se sentó en la mesa de la cocina.
—Hay agua en aquel grifo —dijo Max—. Abre aquel grifo.
El chico echó agua en los vasos de whisky, en el suyo y en el de ella. Se aclaró la garganta antes de sentarse también en la mesa de la cocina. Luego sonrió. Los pájaros volaban en lo alto en busca de insectos.
Max miró la televisión. Terminó su copa. Alargó la mano para encender la lámpara de pie y el cigarrillo se le cayó entre los cojines. La chica se levantó y fue a ayudarle a encontrarlo.
—¿Quieres algo más, cariño? —dijo el chico.
Sacó la chequera. Sirvió más whisky, a él y a la chica.
—Oh, también quiero el escritorio —dijo la chica—. ¿Cuánto pide por el escritorio?
Max, ante lo absurdo de la pregunta, movió la mano en el aire.
—Di una cantidad —dijo.
Miró a los chicos, que seguían sentados en la mesa de la cocina. A la luz de la lámpara, creyó ver algo en sus caras. Por espacio de unos segundos creyó ver en ellos una expresión de conspiradores. Y luego le pareció una expresión tierna; no había otra palabra para definirla. El chico tocó la mano de la chica.
—Voy a quitar esa televisión y voy a poner un disco—anunció Max—. También vendo el tocadiscos. Barato. Decid una cantidad.
Se sirvió más whisky, y abrió una cerveza.
—Lo vendo todo.
La chica alargó el vaso y Max le sirvió más whisky.
—Gracias —dijo.
—Se sube a la cabeza —dijo el chico—. Empiezo a sentir como un zumbido.
Apuró el vaso, aguardó, se sirvió otro trago. Extendía un cheque cuando Max encontró los discos.
—Elige algo que te guste —le dijo Max a la chica, poniéndole los discos delante para que los viese.
El chico seguía rellenando el cheque.
—Éste —dijo la chica, señalando uno.
No conocía los nombres de las tapas, pero qué más daba. Era una aventura. Se levantó de la mesa y volvió a sentarse. No quería estar quieta todo el tiempo.
—Lo estoy haciendo para que lo cobre en ventanilla —dijo el chico, sin dejar de escribir.
—Muy bien —dijo Max.
Bebió el whisky que le quedaba, y siguió con una cerveza. Volvió a sentarse en el sofá y cruzó una pierna sobre la otra.
Bebieron. Escucharon el disco hasta que terminó. Y entonces Max puso otro.
—¿Por qué no bailáis, chicos? —dijo Max—. Es una buena idea. ¿Por qué no bailáis?
—No, no... —dijo el chico—. ¿Quieres bailar, Carla?
—Venga —dijo Max—. Es el camino de mi jardín. Podéis bailar.
Abrazados, sus cuerpos se apretaban el uno cotitra el otro; el chico y la chica se movían por el camino de entrada. Estaban bailando.
Cuando acabó el disco, la chica le pidió a Max que bailara con ella. Seguía descalza.
—Estoy borracho —dijo él.
—No está borracho —dijo la chica.
—Bien, yo sí estoy borracho —dijo el chico.
Max dio la vuelta al disco, y la chica se acercó a él. Se pusieron a bailar.
La chica miró a la gente que había en la ventana mirador del otro lado de la calle.
—Esa gente de ahí enfrente —dijo—. Está mirando. ¿Le importa?
—No, no me importa —dijo Max—. Es el camino de mi jardín. Podemos bailar. Se pensaban que lo habían visto todo en esta casa, pero no habían visto esto.
Al poco él sintió el aliento caliente de la chica en el cuello, y dijo:
—Espero que te guste la cama.
—Me gustará —dijo la chica.
—Espero que a los dos os guste —dijo Max.
—¡Jack! —dijo la chica—. ¡Despierta!
Jack tenía la barbilla apoyada en una mano, y los miraba con aire adormilado.
—Jack —dijo la chica.
Cerró y abrió los ojos. Apoyó la cara en el hombro de Max. Lo atrajo hacia sí.
—Jack —susurró la chica.
Miró la cama, y no lograba entender qué estaba haciendo en el jardín. Miró el cielo por encima del hombro de Max. Se apretó contra él. Se sintió llena de una felicidad insoportable.

La chica contó después:
—El tipo era de edad mediana. Tenía todas las cosas de la casa fuera, en la parte delantera del jardín. No bromeo. Nos emborrachamos y bailamos. En la entrada de los coches. Oh, Dios. No os riáis. Puso unos discos. ¿Veis ese tocadiscos? Nos lo regaló él. Esos viejos discos también. Jack y yo dormimos en su cama. A la mañana siguiente Jack tenía resaca, y tuvo que alquilar un furgón para transportar todas las cosas que nos llevábamos. Me desperté una vez, y el tipo estaba tapándonos con una manta. Sí. Con esta manta. Tocadla.
Siguió hablando. Se lo contó a todo el mundo. Había más cosas, lo sabía, pero no lograba darles forma de palabras. Al cabo de un rato, dejó de hablar de ello.

De Principiantes, de Raymond Carver.

***

Como todo tiene que ver con todo (?) quería recomendarles Everything Must Go que tiene a Will Ferrell como protagonista. Cada tanto pasa que los actores cómicos al grito de "no quiero que me encasillen en este tipo de papeles" hacen alguna película un poco más seria. Este sería el caso.

Una cosa más: está basada en el cuento de arriba. Aunque sería muchísimo más apropiado decir que está inspirada en el cuento, porque más allá de algunos elementos esenciales el resto no tiene nada que ver con el cuento.

Pero la película está bastante bien igual.

Otro Desvario y Una Derrota

2011-09-23T11:30:00.001-03:00

Esta semana descubrí el nombre del estereotipo de mujer por el que generalmente me siento atraído: Manic Pixie Dream Girl. Como no quiero robar contenido ajeno les dejo la entrada de la Wikipedia. ¿Se acuerdan lo de no robar contenido ajeno? Bueno, mentí:

Bueno, no es tan raro que a alguien que básicamente es un estereotipo le atraiga otro estereotipo :P

Sí, es dibujo propio. Perdón.

Hace poco termino el sexto concurso de Las Historietas. Generalmente nunca tengo ganas de hacer nada, pero esta vez me dieron ganas de participar. Para esto decidí, primero: manchar a todo un símbolo de la literatura, como lo es el Principito; y segundo: no seguir estrictamente ni las directivas del concurso ni las de la proporción.

Obvio, no gané (aunque igual se puede ver la historieta) :P

Definición

2011-09-22T11:20:00.000-03:00

Una Descripción

2011-09-19T19:53:00.000-03:00

El momento duró cinco minutos; luego la puerta se abrió y entró Angélica. La primera impresión fue de deslumbrante sorpresa. Los Salina contuvieron la respiración; Tancredi llegó a sentir como le latían las venas de las sienes. Bajo el impacto que recibieron entonces del ímpetu de su belleza, los hombres fueron incapaces de notar, analizándola, los no pocos defectos que aquella belleza tenía; muchas debían ser las personas que de este trabajo crítico no fueron nunca capaces. Era alta y bien hecha, en base a generosos criterios; su piel debía poseer el sabor de la crema fresca a la cual se parecía, la boca infantil el de las frutillas. Bajo la masa de los cabellos del color de la noche llenos de suaves ondulaciones, los ojos verdes asomaban inmóviles como los de las estatuas y, como ellos, un poco crueles. Avanzaba lentamente, haciendo rodar en torno de sí la amplia pollera blanca y poseía la calma, la invencibilidad de las mujeres seguras de su belleza. Recién muchos meses después se supo que en el momento de su entrada victoriosa había estado a punto de desvanecerse de ansiedad.

De El Gatopardo, de Giuseppe Tomasi di Lampedusa

Altura del Año

2011-09-17T14:38:00.000-03:00

Esta época del año ofrece una oportunidad única para quedar como un genio de la meteorología ante los ignaros. Y es que si uno ve que los ciruelos ya florecieron sabe que pronto vendrá un período de tiempo con vientos fortísimos. Bueno, este año ya es un poco tarde, pero el próximo ya saben como ser el centro de atención de las fiestas :P

Deja Vú

2011-09-15T11:07:00.001-03:00

Todos sabemos en que consiste un deja vu. Estamos en un lugar o se desarrolla algun evento e instantáneamente nos viene la sensación de ya haberlo vivido. También sabemos que esto se debe a un pequeño error del cerebro, que, de vez en cuando, no llega a procesar lo que estamos percibiendo sino que demora un tiempo, el suficiente para que una vez que se acomoda nos quede la sensación del recuerdo; cosa que es cierta, es un recuerdo, pero de algo que ocurrió hace unas milésimas de segundo.

En mi caso, cuando me ocurre uno llevo la experiencia un paso más adelante: después de la sensación trato de reconstruir cómo sigue el recuerdo, y entonces imagino por ejemplo, si estoy en la calle, de qué color va a ser el próximo coche que pase; o si el deja vu me pasa durante una conversación inmediatamente estimo como va a seguir, imaginándome el resto del dialogo. Y hay veces en las que realmente me creo la reconstrucción, llevándome al poco tiempo una pequeña decepción.

Antes de irme les dejo una inquietud que tengo acerca de los deja vu. Si bien la explicación científica es convincente siempre queda la posibilidad de que sea errónea y, efectivamente estemos teniendo una premonición. Si esto fuera cierto, por el solo hecho de tener un deja vu estaríamos alterando el desarrollo de nuestra linea temporal.

Como siempre, mi cháchara vacía y sin sentido es la excusa para dejarles la visión sobre el tema de alguien mejor:

Gracias a los muchachos de Sunset Boulevard por poner al alcance de mi mano estos programas.

Deja Vu

2011-09-15T11:06:00.001-03:00

Como siempre, mi cháchara vacía y sin sentido es la excusa para dejarles la visión sobre el tema de alguien mejor:

Gracias a los muchachos de Sunset Boulevard por poner al alcance de mi mano estos programas.

Ir o No Ir, Esa Es La Cuestión

2011-09-14T11:17:00.001-03:00

Viendo la imagen no parece una pregunta difícil de responder, no?

¿Será este el fin de Shakespeare zombie?

Una Idea Lindísima

2011-09-13T13:49:00.000-03:00

Y ya que estamos de buen humor:

Recuerden que se viene una serie con Zooey de protagonista...

No Sería el Único

2011-09-12T15:00:00.000-03:00

Una Entrada Modesta

2011-09-10T19:54:00.001-03:00

Lo mejor de todo es que yo no los busco, ellos me encuentran.

EL ÚLTIMO PISO

La comida sería a las nueve y media, pero me encarecieron que llegara un rato antes, para que me presentaran a los otros invitados.
Llegué apresuradamente, sobre la hora, y, ya en el ascensor, apreté el botón del último piso, donde me dijeron que vivían.
Llamé a la puerta. La abrieron y me hicieron pasar a una sala en la que no había nadie. Al rato entró una muchacha que parecía asombrada de mi presencia.
-¿Lo conozco? -me preguntó.
-No lo creo -dije-. ¿Aquí viven los señores Roemer?
-¿Los Roemer? -preguntó la muchacha, riendo-. Los Roemer viven en el piso de abajo.
-No me arrepiento de mi error. Me permitió conocerla -aseguré.
-¿No habrá sido deliberado? -inquirió la muchacha, muy divertida.
-Fue una simple casualidad -afirmé.
-Señor... -dijo-. Ni siquiera sé cómo se llama.
-Bioy -le dije-. ¿Y usted?
-Margarita. Señor Bioy, ya que de una manera u otra llegó a mi casa, no me dirá que no, si lo convido a tomar una copita.
-¿Para brindar por mi error? Me parece muy bien.
Brindamos y conversamos. Pasamos un rato que no olvidaré.
Llegó así un momento en que miré el reloj y exclamé alarmado:
-Tengo que dejarla. Me esperan, para comer, los Roemer a las nueve y media.
-No seas malo -exclamó.
-No soy malo. ¡Qué más querría que no dejarte nunca!, pero me esperan para comer.
-Bueno, si preferís la comida no insisto. Has de tener mucha hambre.
-No tengo hambre -protesté- pero prometí que llegaría antes de las nueve y media. Los Roemer estarán esperándome.
-Perfectamente. Corra abajo. No lo retengo aunque le aclaro: no creo que vuelva a verme.
-Volveré -dije-. Le prometo que volveré.
Podría jurar que antes nos habíamos tuteado. Pensé que estaba enojada, pero no tenía tiempo de aclarar nada. La besé en la frente, solté mis manos de las suyas y corrí abajo.
Llegué a las nueve y treinta al octavo piso. Comí con los Roemer y sus otros invitados. Hablamos de muchas cosas, pero no me pregunten de qué, porque yo sólo pensaba en Margarita. Cuando pude me despedí. Me acompañaron hasta el ascensor.
Cerré la puerta y me dispuse a oprimir el botón del noveno piso. No existía ese botón. El de más arriba era el octavo.
Cuando oí que los Roemer cerraban la puerta de su departamento, salí del ascensor para subir por la escalera. Sólo había allí escalera para bajar. Oí que había gente hablando en el palier del sexto piso. Bajé por la escalera y les pregunté cómo podía subir al noveno piso.
-No hay noveno piso - me dijeron.
Empezaron a explicarme que en el octavo vivían los Roemer, que eran, seguramente, las personas a quienes yo quería ver... Murmuré no sé qué y sin escuchar lo que decían me largué escaleras abajo.

Adolfo Bioy Casares, Una Magia Modesta.

Una Canallada

2011-09-09T11:42:00.000-03:00

Debo agradecer a nuestro amigo común el Licenciado Jasper quien me advirtió del siguiente abuso de mi inmensa popularidad:

Por este medio quisiera declarar que se trata de una clara maniobra de los saiyajin de siempre, que no desperdician oportunidad de abusar del buen nombre de sus amigos. Son los últimos manotazos de ahogado de estos individuos que recientemente vieron afectada negativamente su popularidad por culpa de unos doblajes tristísimos.
Ademas todo el mundo sabe, y esto no es un misterio, que apoyo incondicionalmente a Nolberto Ladroga, un estadista de raza, que siempre está donde se lo necesita:

5 segundos

2011-09-08T15:37:00.000-03:00

La paloma mira con atención desde el cable que pasa sobre el patio. A un lado ve un koala de peluche semimutilado y sucio. Frente a ella está el rosal preparándose para la primavera. Le llama la atención una mata de pasto, y cuidándose de que no haya nadie peligroso alrededor baja a mirarla más de cerca.

La gata sale con rapidez de su escondite, que está a unos diez metros de la paloma. Cuando llega a un metro de distancia, el pájaro la mira con un gesto de burla y sale volando. Ella de todos modos sigue su carrera, para disimular, y se esconde atrás del rosal, a la sombra.

Mientras tanto, el perro levanta la cabeza, mira, olisquea un poco el aire tibio y se vuelve a dormir.

El pez por la boca muere

2011-09-07T22:41:00.000-03:00

Lo malo de ser Míster Popo (aunque no se si hay algo bueno) es que si leíste hace poco El Camino del Tabaco y, a los días, te pusiste a jugar Mafia no vas a poder evitar, cada vez que tengas que manejar un auto, ir tocando la bocina todo el camino, como Dude.

Menos mal que no se manejar...

Miau

2011-09-06T23:13:00.000-03:00

Caminar por calles aleatorias a veces es divertido.
¿Ven algo pintoresco en la foto? No, no son las mandarinas (todo un detalle del dueño de la casa). Sí, es el gato, el gato ese arriba en el techo, pero...
Pero viéndolo más de cerca (y no a través de una imagen pedorra obtenida con un celular de pobres prestaciones) se puede advertir que no es un gato, sino una estatua de un gato. Como decía, pintoresco.

Bueno, pero, ¿qué es lo que venía a decir? No me acuerdo, por ahí el doctor Fishbein sí:

No, parece que está ocupado en otra cosa...

Confucio y el loco

2011-09-06T00:12:00.000-03:00

Cuando Confucio estaba visitando el estado
de Chu
apareció Kien Yu,
el loco de Chu,
y cantó a la puerta del Maestro:
"Oh, Fénix, Fénix,
¿dónde ha ido a parar tu virtud?
¡No puede alcanzar el futuro
ni traer de vuelta el pasado!
Cuando el mundo tiene sentido,
los sabios tienen trabajo.
Sólo pueden esconderse
cuando el mundo está patas arriba.
Hoy en día, si consigues mantenerte
con vida,
afortunado eres:
¡Intenta sobrevivir!

La alegría es ligera como una pluma,
pero¿quién puede llevarla?
El dolor cae como un corrimiento de
tierras,
¿quién puede detenerlo?
Nunca, nunca
vuelvas a enseñar la virtud.
Caminas en peligro.
¡Cuidado!¡Cuidado!
Hasta los helechos pueden cortar tus
pies.
Cuando yo camino, loco,
camino bien;
pero ¿soy yo un hombre
para imitar?"

El árbol en lo alto de la montaña es su propio
enemigo.
La grasa que alimenta la luz se devora a sí
misma.
El árbol de la canela es comestible: ¡así que
Se lo derriba!
El árbol de la laca es rentable: lo mutilan.
Todo hombre sabe lo útil que es ser útil.

Nadie parece saber
lo útil que es ser inútil.

De El Camino de Chuang Tzu de Thomas Merton

Hoy, en Hagalo Usted Mismo:

2011-09-03T23:13:00.000-03:00

La próxima semana: "Tráfico de armas: las rutas más seguras"

The Cry of the Pedophile

2011-09-02T14:06:00.000-03:00

Aqui y Ahora

2011-09-01T16:14:00.000-03:00

Esta es una idea loca que se me acaba de ocurrir: El presente no existe. Solo hay futuro convirtiendose en pasado. Es decir si es algo, el presente sería una transición. Y nosotros seríamos esperanza convirtiendose en recuerdos.
Sí, estoy al pedo y aburrido. Le dedico esta entrada a los seguidores del "carpe diem".

Lo Importante No Es Ganar

2011-08-31T11:35:00.000-03:00

Se lee de derecha a izquierda

Mistake

2011-08-30T11:41:00.000-03:00

Fuentes de primer orden (Enma Daioh Sama, bah) afirmarían que hubo una confusión y se equivocaron de Tinelli. ¡Mejor puntería para la próxima muchachos!

Y recuerden que Tinelli es el Fito Mochila de los 90:

Otra Revelación

2011-08-28T19:13:00.000-03:00

Anoche no pude dejar de notar que Natalia Oreiro tiene ojos celestes :P

¿Qué Somos Hoy?

2011-08-28T17:44:00.000-03:00

Aunque ya pasamos la mitad del año quería mostrarles este curioso calendario:

Percepción

2011-08-27T18:38:00.000-03:00

¿Es impresión mía (podría estar bajo los efectos alucinógenos de cierto chupetin) o estos señores son idénticos?

Me pregunto cual de los dos es el gemelo malvado...

El Pico Dulce de los Dioses

2011-08-26T13:55:00.000-03:00

Chupetin energizante (de origen desconocido)

Lo probé y puedo afirmar que... no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona no funciona

Agente agente

2011-08-25T11:48:00.001-03:00

Fuentes menos pudorosas indicarían que estaban haciendo cochinadas en el auto al momento del accidente...

Una observación de Roshi: es notable como mejoró en estos últimos la calidad visual del personal femenino de la fuerza. Antes era complicado cruzarse con una policía atractiva, ahora parece que crecen en los arboles.

Para terminar esta entrada ladri vayámonos con esta cancioncita que hace meses que no me la puedo sacar de la cabeza:

Chicos, chicos, no malinterpreten

2011-08-23T23:08:00.000-03:00

Nomás leía el estampado de la remera, cheeeeee :P

Verdad y mentira en la creación literaria

2011-08-22T21:59:00.000-03:00

Todo escritor que crea es un mentiroso; la literatura es mentira, pero de esa mentira sale una recreación de la realidad; recrear la realidad es, pues, uno de los principios fundamentales de la creación. Considero que hay tres pasos; así como en la sintaxis hay tres puntos de apoyo: sujeto, verbo y complemento, así también en la imaginación hay tres pasos: el primero de ellos es crear el personaje, el segundo crear el ambiente donde ese personaje se va a mover y el tercero es cómo va a hablar ese personaje, cómo se va a expresar, es decir, darle forma. Estos tres puntos de apoyo son todo lo que se requiere para contar una historia. Ahora, yo si le tengo temor a la hoja en blanco, y sobre todo a lápiz, porque yo escribo a mano.

Cuando empiezo a escribir no creo en la inspiración, el asunto de escribir es un asunto de trabajo: ponerse a escribir a ver qué sale y llenar páginas y páginas, para que de pronto aparezca una palabra que nos dé la clave de lo que hay que hacer, de lo que va a ser aquello. A veces resulta que escribo cinco, seis o diez páginas y no aparece aquel personaje que yo quería que apareciera, aquel personaje vivo que tiene que moverse por sí mismo; cuando de pronto aparece y surge, uno lo va siguiendo, uno va tras él. En la medida en que el personaje adquiera vida se puede entonces ver hacia dónde va; siguiéndolo lo lleva a uno por caminos desconocidos, pero que estando vivo conducen a una realidad o a una irrealidad, si se quiere. Al mismo tiempo, se logra crear lo que, al final, parece que sucedió o pudo haber sucedido o pudo suceder, pero nunca ha sucedido. Entonces creo yo que en esta cuestión de la creación es fundamental saber perfectamente que uno va a decir mentiras, que si se entra en la verdad, en la realidad de las cosas conocidas, en lo que uno ha visto o ha oído, está haciendo historia, reportaje.

A mí me han criticado mucho mis paisanos porque cuento mentiras, porque no hago historia o porque todo lo que platico o escribo -dicen- nunca ha sucedido; y así es. Para mi lo primordial es la imaginación. Dentro de estos tres puntos de apoyo de que hablábamos antes está la imaginación circulando; la imaginación es infinita, no tiene límites, y hay que romper donde se cierra el círculo; hay una puerta, puede haber una puerta de escape, y por esa puerta hay que desembocar, hay que irse. Así aparece otra cosa que se llama intuición; la intuición lo lleva a uno a adivinar algo que no ha sucedido, pero que está sucediendo en la escritura.

Concretando: se trabaja con imaginación, intuición y una verdad aparente; cuando esto se consigue, entonces se logra la historia que uno quiere dar a conocer. Creo que eso es, en principio, la base de todo cuento, de toda historia que se quiere contar

Juan Rulfo

Me encanta el olor a agua bendita por la mañana

2011-08-21T11:49:00.000-03:00

El canal católico es fascinante:

Tanto como internet:

Fiirrrrrrrrrrrrrrrrrrrmes!!!!!

Sin Retorno

2011-08-19T21:44:00.000-03:00

Ver Argentinísima a medianoche es un viaje de ida.